LA COMETA

Con promesas viejas de partidos nuevos; juramentos nuevos de partidos viejos; bufonadas gastadas, histrionismo, parodia… cinismo, chulería y falsedades, la farándula politiquera no duda desvergonzadamente en emponzoñarse en el trueque de siglas, en desvirtuar el resultado de las urnas.  Y nuestro voto volverá a ser secuestrado por cientos de miles de parásitos para usos y abusos, para inmerecidos sueldos, para canonjías y comisiones, para explotar el BOE y explotarnos a todos. Es sabido. Antes, durante y ahora, la aspiración de la ciudadanía se ve truncada por la codicia de la llamada casta política. Porque no hay devoción ideológica, sino pura ambición materialista; porque no existe fidelidad a la patria, sino intereses y traiciones; porque no se siente el más mínimo respeto al pueblo que los sustentan y al bien común; porque no se apela al idealismo y humanismo cristiano que ha formado y conformado durante veinte siglos nuestra forma de ser, nuestro carácter, nuestra nobleza… nuestra españolidad, sino que se le persigue con saña y rencor. Al funesto estilo hegeliano y marxista leninista.      

Repudio, detesto, odio estos cuarenta años de democracia donde la ciencia política --la de la facultad y la de la calle-- se ha ido perfeccionando en una aberrante y desmedida corrupción económica, en una máquina para destrozar valores y éticas, en un monumental ariete para derribar el baluarte de nuestra historia, en una bomba de relojería para hacer saltar por los aires nuestra patria, en un áspid para envenenar la legua española, en un mundo sucio, repugnante y obsceno para engullir en él al ciudadano y vomitarlo esclavo.     

Dramáticamente paradójico que al tiempo que ellos han ido acaparando estatus, posición elitista, poderío, impunidad, fortuna… y poca vergüenza, el común de la ciudadanía se ha ido alelando más y más frente a la pantalla mágica capaz de vender cualquier basura. Terrible. Ante sus ojos trepidan fraudes, crímenes, traiciones, venganzas, descaradas falsedades, lacerantes robos,… ¿y qué? Se embucha sin tiempo para atragantarse porque esa es la vida de ellos y la suya la de los anuncios publicitarios, que les dan soluciones inmediatas para todas sus necesidades y deseos. Esto es tal que así, que quienes acudieron en su utilitario a la Plaza de Sol y se pasearon en mangas de camisa entre el personal de su movida, decidieron hacerlo a lo grande: darles cobertura en televisión, en todas las televisiones, todos los días a todas las horas. El único y mejor método para llegar al gran público. Éxito rotundo. Tan clamoroso, que de inmediato aquella parada de perros flautas y demás advenedizos del movimiento del 15M permutó en partido político de la izquierda más radical. La de siempre, la única que preexiste y se hace realidad por mor del bandidaje político y su ineptitud; la que vende venganza para que el pueblo pueda resarcirse, la que da limosnas para que nadie se queje y todos les deba, la que quiere mandar en tu hambre, la que cuida tu lectura y dosifica tu voz, la que vela por tu miseria y elige lo que a ellos les pertenece, la que persigue la iniciativa privada no sea que se hagan más ricos que ellos, la que cree que la propiedad privada es aquella que se expropia, la que aborrece a tu Dios y te exige apostasía, la que ostenta rendibú a las religiones que les acobardan, la que encarcela a los disidentes, la que mata a hombres, mujeres y niños en la plaza de Tiananmén o en la Venezuela de cualquier gorila rojo,…  

Ay amigo,--¿o quizás deba decir amigos?— ¿Ahora te sientes insultado, chuleado, agravado, vapuleado, traicionado? Imbécil, tanta cuerda has dado a la cometa para que asalte el cielo, que te has quedado sin ella. Mírala con sus cañas, sus papeles aparentes y su coleta. Vuela dando bandazos, incontrolada. Pero no te preocupes una pequeña tormenta la hará caer. Cuidado no te caiga en la cara.

Saludos y gracias por su atención.

NOCHE DE REYES

Se acerca la hora mágica. Y los recuerdos de esta noche misteriosa, única capaz de perturbar el sueño sereno y dulce de un niño, permanece indeleble en el seno de los momentos felices que tu destino te ha concedido.  Cuando aún eres pequeño, tan pequeño que no necesitas de fantasías, sino de la verdad que mamá te cuenta, el sueño no puede contigo. Y con la última advertencia—sino duermes no vendrán los Reyes Magos—cierra los ojos con fuerza, pero abres los oídos de par en par. El más leve ruido será sospechoso: –ya están aquí musitas a oscuras sin moverte hasta que feliz te duermes sin darte cuenta.

Cuando la duda es superior a la certeza, te levantas, vas al baño y con disimulo te cercioras que los bultos están donde el año anterior. Y sin hacer ruido vuelves a la cama hasta que la impaciencia te lleva a la habitación de tus padres para comunicarles con cierta candidez, que ya han venido. Así, con cierto disimulo porque no quieres romper el misterio de la inocencia que ellos intentan que permanezca en ti el máximo de tiempo posible y tú no quieres que se te escape.  

Cuando ya te convierte en cómplice con tus padres, aún, a estas horas, te ronroneará el gusanillo antes de conciliar el sueño: --¿me habrán comprado lo imposible?, seguro y, feliz te tapas hasta las orejas.

Cuando llevas años reviviendo en tus hijos lo que tú sentiste y hogaño en tus nietos, a estas horas, te vas al tálamo a esperar a tu santa “contraria”, que ha envuelto el último paquete, ha puesto el último nombre y ha sido un año más, feliz como una enana. Nada importa que dentro de los papales de colores haya mucho o poco. Hay con toda seguridad mucho amor y unos momentos indescriptibles de felicidad. Y si hay algo más, pues tampoco importa, Dios proveerá. Y es que quizás, en este mágico día, sea la primera vez en nuestra vida que aprendernos a distinguir valor y precio.

Que seáis todos enormemente FELIZ. Con o sin sorpresa.

Saludos y gracias por su atención.

"LLORA COMO MUJER LO QUE NO SUPISTES DEFENDER COMO HOMBRE"

BILDU, ETA, A. Mas, Pujol… continúan levantando sus tiendas, sus barracas donde asentar sus posaderas en el campo de batalla de las tierras españolas. Y no son enemigo que acampen en las afuera, en despoblados desde donde pergeñar sus ofensivas, sus embestidas, no. Cual caballo de Troya lo han acarreado hasta el interior de sus murallas un montón de incautos; convencidos unos, amedrentados otros, interesados todos. Con la anuencia de políticos y Tribunales; con el quebranto de las leyes y la corrupción moral por bandera.

BILDU, ETA, A. Mas, Pujol… Cada cual a su estilo y manera. España, reino de taifas, coreamos hasta la saciedad. La historia se repite cíclicamente, dicen. Y parece que esta vez los invasores se han camuflado de salvadores de patrias entre sus hijos, entre compatriotas que no dudan en hacer jirones la historia, la lengua, el patrimonio, la cultura, la prosperidad, la paz, la libertad de la nación que ha visto crecer a sus ancestros y por la que han muerto, por defender su integridad, su gloria, su futuro.    

Puede que alguna Aixa, alguna sultana española, alguna anciana madre de algún Boabdil, esta vez español, nos grite a todos, aquello de: "Llora como mujer lo que no supiste defender como hombre”

Lo sabemos. Sin más:

En este presente, en España tenemos a Boabdil el grande, al chico, al intermedio y al de la talla XXXLLL. Nos sobran usurpadores de todo color y pelaje, y nos faltan sultanas que adviertan a sus hijos.

En este presente, en España, puede que la historia se repita pero a la inversa, y el rey castellano llore como mujer lo que no supo defender como hombre, o su hijo. O todos nosotros más bien.

En este presente, en España, Aixa vive entretenida; engañada anciana, a la que le han robado joyas y perlas de sueños e historia, tesoros heredados de padres a hijos, para engatusarla con un cofre de plástico lleno con falsa bisutería de independencias protectoras y odios al mestizaje de pueblos hermanos. Senil dama que para cuando se dé cuenta de la basura que tiene entre las manos, ya será tarde, ya no podrá hacer ningún reproche a su hijo. Se habrán quedado con todo y vendido los harapos de sus vestidos a los moros y todos los que empujen las fronteras de su pasado y su futuro.

En este presente, en España, arietes de sus hijos y de sus enemigos hacen tambalear sus cimientos. Mientras, unos se encogen de hombros, otros ponen la mano y cierran los ojos, los más perdieron la hombría como Boabdill, y todos, nosotros lloraremos como maricas.



Saludos y gracias por su atención.

¡¡¡HOLA 2016!!!

SIN PENSAR EN LA LEY MURPHY:

¡¡FELIZ AÑO NUEVO 2016!!

¡Hola 2016! Si Dios, la Divina Providencia, o el destino, incierto pero inexorable, así lo dispone te voy a soportar entero. Con todos tus meses, días, horas… y digo soportar, porque a la vista de la convulsión política, la agitación social y el temblor económico que heredas de tus extintos hermanos, no creo que pueda disfrutar de ti, ni poco ni mucho. Cuando menos en la inevitable convivencia a la que estamos condenados el vulgo y la ilustre clase oficialmente gubernamental y oficiosamente letal.

Pasarán tus días, tus meses y no me darás un amanecer en el que yo vea que esas gente de los sueldos y las comisiones, tengan el deseo y la capacidad de poner los medios necesarios para que los centros de Cáritas empiecen a cerrar sus locales; para que la usura de los créditos hipotecarios no sean la muerte por suicidio o la simple defunción social por impotencia; para que el capital invierta en esos seis millones de parados de forma y manera, que unos se hagan aún más ricos y los otros se ganen honradamente una vida digna.

Pasarán fechas tras fechas y no me darás la sorpresa de ver como a todos esos abanderados de causas góticas y patrias en propiedad, y a quienes los cobijan no se les enseña, se les explica y se les demuestra que ni son cola de ratón ni serán cabeza de león. Más que nada, porque hay muy poca caza para tanta manada. Hay tanto depredador, tanta ave de rapiña que cada vez se cabe a menos.

Pasarán todas las hojas del calendario y no me darás ni siquiera un motivo para la esperanza, un motivo de consuelo para esos españoles que a pesar del tiempo, de los años, aún tienen lágrimas para llorar por sus padres, por sus hijos, a los que un día les quitó la vida una pistola cargada de odioso odio; unos vagones cargados de la ambición más execrable en nombre de Dios y del hombre. No me lo darás ya lo sé. Ni siquiera un pequeño bocado de verdad asumible que sacie un poco el hambre de dignidad y justicia de quienes jamás perderán la memoria.

Pasarán tus cuatro estaciones de capitalismo libertario en busca de la dictadura de los bancos; de la propiedad privada… la de ellos, claro, y la de los de la clase alfa, repartidos entre la casta política vieja y nueva, las cuatro oligarquías y los corsarios del Régimen. A mí y a todos los demás no nos darás ni las migas.

Sólo nos quedará nuestra terquedad por la libertad absoluta, absolutamente real y responsable; quizás el empeño por la destrucción de este engendro de secuaces confiados al albur que les regale la dote aunque tengan que empantanar los caminos de falsedades, de indignidades, de injusticias… o de sangre caliente y cadáveres fríos. A éstos, y a la gran farsa de quienes los ampara. Claro.

Saludos y gracias por su atención.