DE BIPOLAR NÁ... MALDAD

Creía yo que el desparpajo que viene utilizando Rodríguez Zapatero para defender un argumento y su contrario en cuestión de horas, correspondía  un trastorno mental, a un desquiciamiento bipolar, pero qué va, es pura maldad, auténtica malquerencia, como el morlaco que se encierra en tablas y solo amaga para dar peligrosos derrotes.

Para él es lo mismo negar la crisis, que inculpar de ella al que casualmente pasaba por allí. Esgrime la más pura demagogia y el eufemismo más zafio con la misma caradura para negar la sangría del paro, como para adularlos en su desesperanza o prometerles limosnas redentoras. Alza la voz con la misma desfachatez para negar la realidad de su Patria (Concepto discutido y discutible), como para presumir de español en el club de los G20. Se matrimonia con la misma desvergüenza con los separatistas, como con la que vende al resto de lo que queda al mejor postor de votos contantes y sonantes. Es capaz de sacarse un Estatuto “como sea” de la manga y ponerlo en cuestión dos días después. Tiene el mismo gesto y el mismo discurso con la mordaza al castellano, que con la abolición de la patria potestad sobre nuestros hijos y la educación para la ciudadanía; con la apropiación, ultraje y tergiversación del sacrosanto matrimonio, que con la memoria de la inmortal memoria de la guerra civil de 1936; con la coba desmedida a gorilas rojos y orangutanes colorao, que con las salidas de pata de banco y el ridículo allende de nuestras fronteras; con el susto de la Derecha, con la crisis, con la eutanasia, con el aborto y con el Crucifijo; con su culo en pompas hacía el Islam y su rastrero ataque al cristiano por “facha” y al judío por “fachón”. Lo mismo le da, que lo mismo tiene, el entrar en Gibraltar de espaldas con los pantalones bajados para gritar, “Gibraltar español”, que hacer propaganda de los almacenes Harrods a costa de España, vamos, con avión y dinero oficialmente español.  Lo mismo le da, que lo mismo tiene, por la mañana puede ser el más furibundo pacifista y por la tarde un autentico, furioso y enfurecido  “Rambo”   

Este negro zaino, de negra embestida, a todos nos vestirá de negro luto. Si antes no lo aliña el sobresaliente. Porque, ya lo sabemos: los espadas, no tienen redaños. Huyeron al tercer día de anunciada la corrida aquel 11 de Marzo de 2004. Antes, claro que eso era antes, iban a la cárcel por negarse a la lidia y muerte del animal.

Saludos y gracias a todos.

DÓCIL SUMISIÓN

Abdico, desde este momento y hora ya no me considero ciudadano español. Ni humano. Ni animal. Ni palmera. Nada. Me niego a pensar, a razonar, a sentir, a ver, a sufrir, a llorar. Me limitaré a vivir sin ser y a ser sin estar.

Lameré las migajas de pan que caiga de la mesa de los políticos. Negaré el pasado, amaré el presente y no pensaré en el futuro. Hablaré la lengua que… Mejor aún: permaneceré callado, siempre. Elogiaré la guerra abnegada y valiente de los terroristas de las tierras vascongadas. Y facilitaré el secesionismo de quien se lo proponga. Admitiré y comprenderé que mis hijos se eduquen en el relativismo, en el sexo sin seso, en los talleres de culo, coño y coca y en cuantas cuestiones considere el partido. Moriré sin rechistar en cualquier guerra que interese a mis amos. Aplaudiré la alianza de civilizaciones. Entenderé que se convierta en ley el aborto libre, ya que ni Franco, ni la Iglesia Católica supieron educar a sus adolescentes, avocados hoy a tener que malparir para poder follar con libertad y sin falsos prejuicios de fachas trasnochados. Y cantaré jubiloso, aquello de… “que alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del señor”… porque allí encontraré clérigos que me hablarán del reino de aquí y ahora, y no del Reinos de Dios, de aquel que nos hablara un tal Jesús de Nazaret. 

Por lo menos como cosa amorfa, fluctuante y flotante, no me sentiré cómplice de esta España hedionda y miserable a la que nos han llevado. EL nivel de infamia mental, real y física, es tal… tal es la cota de maldad en cualquier terreno que pises, a tal sucesión de vilezas y despropositos hemos llegado, que lo inaudito de ayer, hoy parece cosa baladí. La progresión no es proporcional, como en el principio de Arquímedes, no. El desplome moral, ético y de valores, es de atracción gravitatoria e irremediable hacia el centro de un putrefacto estercolero, como la manzana de Newton. Pero podrida en su caida.

Saludos y gracias a todos.

A LA ESPERA DE LA ESPERANZA

Inténtalo…

Usa de palabras gordas, de agravios de todos los colores, da igual. Usa del verbo más encarnizado, de la retórica más hiriente; agudiza el modo y la forma de hacer sangre en el sentimiento, en la ética, en la honradez de un político al uso, verás que solo logra que destile desdén, indiferencia, menosprecio y la burla más encanallada. Con suerte, coseguirás amenazas e incluso cárcel.

      

Y es que todos éstos, los poderosos políticos, los magistrados poderosos, los poderosos magnates, los poderes fácticos, teóricos o imaginarios, se han creído que nos pueden meter en un cayuco agujereado, y lanzarnos a la deriva en un mar incierto, vaciado de moral, ética, historia, cultura, humanismo, religión y patria. Pero se equivocan. España, siempre ha tenido grandes marinos y mejores navegantes. Más pronto que tarde alguien verdaderamente integro será elegido por el pueblo y tomará el timón y pondrá rumbo seguro a tierra firme.

Mientras no llega revolución, piloto, ni esperanza de solución, pues… a la denuncia constante y machacona: porque ya pueden insistir, con toda la desfachatez, ya me pueden machacar con milongas cínicas, ya pueden fustigarme el bolsillo al albur de la eterna crisis, ya pueden negar mi amor propio y justificar desvergonzadamente sus injustificados sueldos: ¡No me da la gana! No podré evitarlo, porque esta mentirosa realidad establecida, esta legitima legalidad (...Y, sin embargo, se mueve..., (Galileo Galilei)) me deja impaciente a la espera de la esperanza. Pero, entre tanto, lo escribiré, lo cantaré, lo gritaré por las calles, lo vocearé en las plazas, lo pintaré en las paredes. Pero estos politicastros, éstos, todos, los rojos, los azules y los de color fucsia, han de enterarse que no somos zombis, traga sables, mentecatos, simples, abobados, números útiles para darles a ellos el sueldo y el poder; las leyes y las armas. No señor. Además, somos gente. Y somos muchos y, un día, podemos dar un zapatazo en el suelo que haga temblar España por los cuatro costados. Quedáis avisados.

Saludos y gracias a todos.

Caótico pasado, incierto presente, apocalíptico futuro…

Cada hombre es un proyecto divino, distinto y único. (NARCIZO YEPES)



El hoy aquí y ahora, es irreal, aparente, un mundo virtual y de fantasía donde nada es lo que parece: tu dinero son anotaciones mercantiles dependientes de un botón; tus ropas, de petróleo; tu comida, la que ves en España Directo; tus deseos, los de la gran caja muñidora y de muñequitas; tu Patria una entelequia discutida y discutible; tu Dios, no existe; tu mujer, un sexo desconocido; tus hijos, abortos frustrados. ¿Y el futuro? del futuro, mejor ni hablar, incluso el más inmediato, nos lo tienen escrito y, como siempre, fatal e inexorable pasaremos a ser la verídica realidad de la gran mentira del mañana.

Ellos están allí, maquinando sus cosas, sus guerras de fuego y muerte, y sus guerras de libertades y de hipotecas. Y nosotros estamos aquí, con la ilusión siempre frustrada. Conversos revolucionarios e ilusos perpetuos, convencidos que vamos a elegir a un puñado de buena gente para que manejen un poco el cotarro, y lo uniquito que encontramos son una miríada de “chulos” a lo que tenemos la obligación de cebar entre lujos y boatos, mientras se arrogan derechos y honores, y vociferan sin pudor y desparpajo sus mentiras y sus engaños. Parapetados tras las leyes de quita y pon, la moral y los principios que la jugada convenga y, siempre con el verdadero y autentico poder a su servicio: el de las porras, más algo más si fuera preciso.

Estamos condenados a galeras. Nos toca remar bajo la atenta mirada del guardián; sin desfallecer para que el látigo no fustigue nuestra insolencia. Somos muchos, demasiados, creo, los convictos que hemos de penar en el ostracismo social, político y moral. Limitados, trabados y amenazados, solo nos toca currar y apencar bajo la atenta mirada de Hacienda, del sátrapa de tu taifa, de la Diputación, del Ayuntamiento, de la comunidad de vecinos y del “gorrilla” que te exige un euro por aparcar. Sin desfallecer para que el peso de la Ley no caiga con todo su vigor, inclemente e inexorable sobre tu asquerosa vida, hacienda, y doliente alma, si te queda. A remar y callar, que los de arriba pilotan esta nave instalados en cómodos camarotes, ora a puertos de grandes negocios, ora a mares de grandes guerras. Da igual, el beneficio siempre será para ellos. Y para ellos un madero al que asirse si el barco se hunde; para nosotros encadenados a las cuadernas, acaso recibiremos nuestro mendrugo o nos iremos al fondo irremediablemente.

¿Entonces?

Entonces… seguiré chapoteando en este cenagal. Eso sí, altivo, bizarro, convencido de mis convencimientos. Puede que alguien…, puede que algún extraño suceso, que una inimaginable convulsión desencadene un milagro; bueno… un acontecimiento cientificamente inexplicable capaz de convertir a este género que llamamos humanos y a los que se creen sus dueños, en hijos de un dios…, mejor, de mi Dios. Porque para temerle o para amarle, este mundo todavía es Su Creación. Pienso.

Saludos y gracias a todos.

PERDIDOS

Bailando con lobos.

Nada… no hay nada que hacer…

Haraganes, ineptos, parásitos, sablistas. Zapatero, Rubalcaba, Rajoy, Soraya, Pons ahora y otros antes. Todos. Siempre. Si da igual, que lo mismo da. De forma voluntaria e incluso con agrado nos entregamos, nos dimos hace ya muchos años. Perdimos el himen, nos desfloraron como a mocita engañada en aras de la democracia y la libertad. Y mira, que mala suerte, vinimos a caer en manos de una caterva de gorrones y embaucadores que nos maneja a su entera voluntad. Y lo hacen con desparpajo y sin anestesia en todos los órdenes y sentidos: moral, ético, filosófico, económico, religioso y hasta climático. Ya algunos, empezamos a estar tan hastiados, tan cansado de tanto mamarracho, que el panorama cada vez más ofensivo y bochornoso, cada vez más sombrío y caótico, se nos hace tedioso, aburrido.

Que no hay forma. Cuantos más años pasan, más desvergüenza, más despotismo y más nepotismo. Se empotran en su asquerosa demagogia y se apoltronan en su impúdica vida política. Pero sus leyes, sus fueros, sus trucos y sus rollos los convierten en virus absolutamente inmunes. La impunidad que se han concedido, les permite abordar cualquier tropelía que les venga bien para sus vidas, sus carteras, y sus repugnantes y oníricos deseos de grandeza de nueva casta de ricos, de nueva clase social, de elite distinta y distante.

Con los votos en una mano y las togas en la otra te chulean con cínica sonrisa y colmillo de oro reluciente al sol. Proxenetas de un pueblo que vienen a prostituir las urnas y a expoliar las arcas del Erario. Nada hay que no les pertenezca. Tu Dios lo decidirán, después de hacer algunas excavaciones por Jerusalén; tu historia será la de Sabino Arana; hablarás la Lengua que decida el sátrapa de tu taifa; nacerás si tu madre no es una asesina, y morirás según disponga cualquier Dr. Montes. Y ahí siguen estos tunantes, tuneando sus limusinas, sus sueldos y sus putrefactas conciencias, si es que alguna vez la tuvieron. Sentándose al paso de una bandera amiga en un grotesco acto de desaire, y poniéndose de rodillas, fiel y sumiso con la misma cretinez allá donde huelan a dinero y poder. Dinero para sus correrías de guates y poder "sostenible", claro. Todo vale, todo increíble. Todos a callar y a tragar.

Saludos y gracias a todos.

LOS PADRES DE LA PATRIA

No importa el partido, da igual donde militen, son gente arribistas. Ejercen en un bando u otro (banda más bien), por herencia, por razón de apellidos, por sexo, por nepotismo, por cama baja, por el abuelo fusilado o por la cárcel que padeció algún progenitor. Nunca por entrega, por vocación. Ya no existe eso de las Derechas e Izquierdas. Toda la casta política se mueve al mismo son, al mismo repiqueteo metálico de los euros, sin más aspiraciones, sin más valores, sin ningún sentido del servicio público que se le supone.

Los que llegaron por la Derecha, parece que siempre estuvieron ahí, --como el escudo del Madrid o los Toros de Guisando-- pisando moqueta de diez centímetros y en el coche oficial, mandando y mangoneando. Y los que han asaltado la “polítocomia” desde la Izquierda y el secesionismo, los buscavidas de oficio, desertores del arado y seguros socios permanentes del INEM, han aprendido rápidamente a formar una piña con los otros, con los de siempre. El caso es que, treinta y pico de años llevan cachondeándose del “jodido pueblo soberano”. No voy a señalar una vez más, ninguno de los descarados abusos, desafueros, atropellos y escarnios que en este guirigay están cometiendo toda esta casta de parásitos. Es de todos, bien conocido.

Esta élite se siente distinta, superior, semidioses de un Olimpo protegido e intocable; todos los demás somos agentes sociales, es decir algo así como gérmenes patológicos que hay que combatir y mantener a raya; miasmas a fumigar. Y entre ellos, joé entre ellos, no tienen luchas de ideas. No. Tienen enemigos por el poder, y se apuñalan entre sonrisas hipócritas por mantenerlo unos y por alcanzarlo otros. No les importa dar saltos mortales en el trapecio de la ambición y la corrupción porque saben que una red segura amortiguará su caída: la demagoga convicción de que están ahí por y para nosotros.

Dicha esta parrafada, cada uno a lo que tiene que hacer. Ellos a sentarse a la mesa de restaurantes de mil tenedores, invitados por unos o pagado por nosotros, da igual, se lo merecen, son sacrificados hombres entregados en cuerpo y alma a la política. Por nuestro bien, ¿Qué haríamos sin ellos? Y nosotros, bueno servidor irá a ver si encuentra algo de carne de toro bravo que es más sabrosa y mucho más barata.

Saludos y gracias a todos.

LA VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO, NO DE LA AUTORIDAD (Francis Bacon)

 

En libertad digital:

Sinde: "Ojalá se pudiera cerrar una web en 10 días"

¿Qué os creéis? ¿Qué no somos conscientes querida raza de políticos?

Lo sabemos, de sobras…

Escribir para conmover vuestros corazones, supone un esfuerzo inútil. Ni el más audaz de los filósofos, ni y el más sensible de los poetas sería capaz de arrancar de vuestras mugrientas almas, el más mínimo latido de inquietud, de turbación, de remordimiento.

Querida raza de políticos: escribir para insultaros, es caer en la zafiedad, en la ordinariez, bajar a un terreno degradante, donde nosotros sólo conseguiríamos abonar un poco más vuestros pedos. Aunque reconozco, que entre col y col, bien merecéis un caracol.

Querida raza de políticos: escribir para denunciaros, no tiene sentido. ¿Ante quién? ¿Ante qué tribunal? ¿Ante qué juez? ¿Ante qué poder instituido? ¿Ante qué estamento intelectual, militar o, nobiliario? ¿Ante quién, qué y cómo, si todo y todos os pertenecen, domináis y administráis? No. Verdaderamente no tiene sentido.

Pero, querida raza de políticos: escribir como desahogo, como consuelo, ante el sufrimiento de vuestras canalladas, no es malo. Es una buena terapia, saludable para la mente y para el cuerpo. Y resulta una verdadera gozada, una autentica dicha saber que poco a poco, reglón a reglón, dejamos, para la historia, testimonio del aterrador presente que habéis… que estáis perpetrando.

Y…

Que invadís los foros más dignos y sensatos con reivindicaciones vengativas, nosotros enterraremos vuestros mensajes con los nuestros de paz, verdad y sinceridad.

Que nos provocáis en un blog transitado por gente de bien, responderemos con temple, seguros, con la máxima objetividad y auténtico rigor.

Que los periódicos para vosotros son panfletos donde hacer demagogia, nosotros improvisaremos rotativas en las paredes, en los retretes y en las puertas de vuestras casas para desmontar vuestros engaños, vuestras mentiras.

Que la radio es vuestro altavoz para proclamar la guerra a la los españoles, nosotros correremos la voz de boca a boca, y los llamaremos a la trinchera de la concordia, el respeto y el perdón.

Que quemáis los libros de autores valientes que desenmascaran la villanía de vuestros cuentos, vuestra manipulada, tergiversada e interesada historia, plétora de sangre y pus, nosotros la reescribiremos en nuestra piel.

Que perseguidos, que clandestinos, que presos. Que me da igual. Pero, si no nos extermináis como a moscas, seguiremos brotando por aquí, por allí, incansables. Nunca callaremos. Siempre esteremos en el frente, guardando la verdad, la justicia y la libertad. Es nuestro modo de ser. Y nuestra misión: advertir a las generaciones venideras, que los socialista, los separatistas y los individuos llamados de izquierda de estos tiempos de decadencia y horror, han conseguido hacer de este siglo, el del desdoro para España. El de una era abominable e involutiva.

Es una cuestión de honor. Y éstas, queridos son las peligrosas.

Saludos y gracias a todos.

EL CLAMOR POPULAR

A tres días vista del 5 a las 5…

Llegará la manifestación, la voz del pueblo, el clamor popular, y como en tantísimas ocasiones haréis caso omiso. Miraréis hacía otro lado, mientras, vuestro pensamiento andará por los vericuetos de la política ramplona, aquella que ha de cosechar los votos del populacho que previamente habéis adiestrado.

El clamor popular. ¿Qué será eso? ¿Será el llanto de las víctimas del terrorismo? ¿Será la voz lastimosa de tantos huérfanos, de tantas viudas, de tantos padres que desearían ser sus hijos asesinados? ¿Será el insistente repique de campanas por los difuntos de aquel 11M? ¿Será eso, Zapatero, Otegui y demás cohorte del mundanal mundo de la política y las pistolas? Bueno que digo mundanal: eterno.

El clamor popular. ¿Qué será eso? ¿Será el grito que profiere con vigor y esfuerzo un pueblo a punto de dejar de serlo? ¿Será eso, Zapatero, Zaparatistas? ¿Será que de verdad, de verdad ya está todo discutido y decidido?

El clamor popular. ¿Qué será eso? ¿Será la vehemencia con que millones de padres quieren impedir el secuestro, manipulación y adiestramiento de sus hijos? ¿Será que debemos olvidarnos de nuestra educación y escupiros a la cara para que los dejéis en paz, a ellos y a nosotros? ¿Será eso Sr. Zapatero, Sra. EpC? ¿Será que de verdad, de verdad os creéis que podréis llegar a ser los celadores de un enorme centro de enfermos mentales?

El clamor popular. ¿Qué será eso? ¿Será la tenaz e ineficaz denuncia que miles de españoles hacen taponada la nariz y contenida la arqueada de tanto fraude, putrefacción, escarnio, malversación de lo público? ¿Será eso, Zapatero, publicanos corruptos e inmundos? ¿Será que de verdad, de verdad os creéis los amos y señores de la hacienda, la vida y el futuro de todos los incautos que os sustentan en el poder, y de servidor también?

El clamor popular. ¿Qué será eso? ¿Será la congoja, el tormento que hay que sufrir por la impotencia ante vuestra hipócrita moral? ¿Será que nunca seréis humanos? ¿Será que no queréis oír el mugido de la carne que os coméis ni el latido del pequeño corazón que asesináis? ¿Será eso, Zapatero, y todas tus Aidos (pongamos por caso)? ¿Será que de verdad, de verdad os creéis que la vida de un ser pequeño e indefenso vale menos que la vuestra? Será eso.

Saludos y gracias a todos.