CRISIS, LIMÓN, AZUCAR

Partiendo de la nada alcancé las mas altas cimas de la miseria. (Groucho Marx) 

Me he hecho mayor de crisis en crisis; la manida frase, “hay que apretarse el cinturón” ya la oía en la TV en blanco y negro de Arias Navarro. ¿Y qué? Tú a trabajar, a pagar y a callar. Heroico camarada conforme con el sino que te marcan y banderas al viento. Se me han pasado los años entre De la Rosas, Albertos, Bárcenas y Chaves & Chaves y un largo etcétera. ¿Y qué? Tú a trabajar, a pagar y a callar. Sin pasarte, sin equivocarte, sin descanso; en paz con la “olla grande”, con la hipoteca y con el padre de Aido que trabaja en la Diputación. Ejemplar ciudadano resignado con el destino que te escriben, sin bandera y de dueño el viento.

Lo espeluznante, lo vejatorio, lo desesperante, es que no existen visos de un posible encauzamiento por caminos de honradez, justicia, humanidad y libertad. Antes, por el contrario, seguiréis aumentándoos, con prisa y sin pausa vuestros holgadísimos latisueldos, exigiendo al cargo el coche más caro, mejor blindado y más ridículamente tuneado, tirando de VISA negra y mulata y de todos los colores que os salga de las pelotas, con cargo al Erario, al imbécil que os vota, SIC (bis) y a la comisión del 3% institucionalizada.

Y parece que siempre será así…

En síntesis: esclavo, plebeyo, súbdito, masa, ciudadano, pueblo soberano, productores, trabajadores, asalariados, “agentes sociales”, llámales como te dé la gana…, el problema siempre; solos y en su conjunto.

Capitalistas, jerarcas, políticos, mafias, sectas, logias, llámales como quieras…, sin problemas nunca; ni juntos, ni uno por uno.

Pero, naturalmente también sabéis, que para que vuestras “torres del homenaje” permanezcan firmes en el tiempo, indefinidamente, sin fecha de caducidad, os interesa que la “cosa” funcione. Así que no hagáis más el canelo, dejad de joder la marrana, e intentar si sabéis y os queda algo de dignidad en vuestras almas, de poner los medios precisos para que la masa, (la de Gasset y la actual) viva contenta, cómoda y entregada a sus estudios, trabajos y quehaceres, que sólo de ahí nacerá tecnología, ciencia, inventos y descubrimientos…, para todos. Para vuestro bien, y el de toda esta santa esclavitud. No seáis zoquetes.

Todo parasito necesita de receptor. No se puede ser tirano, sin lacayos, cuídalos, mímalos.

Saludos y gracias a todos.

ELLOS GANARON EL CIELO. NOSOTROS EL INFIERNO

Y una densa nube de vergüenza e impotencia, cubrió los crueles atentados del 11M…

“Yo no sé muchas cosas, es verdad

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos...

Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...

Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...

Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...

Y que el miedo del hombre ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas es verdad.

Pero me han dormido con todos los cuentos...

Y sé todos los cuentos.”

(LEÓN FELIPE)

De donde parte la consigna, nadie lo sabe, o muy pocos llegan a saberlo, pero todos la siguen por encima de sus conciencias. La angustiosa vocecilla que les martillea el cerebro por conocer la verdad de lo que paso el 11M, la acallan con el ronroneo que produce la nómina segura de cada mes; el remordimiento que desangra las tripas, por no exigir justicia para ciento noventa y dos mártires, la taponan con las puñetas y el escalafón; la desazón que produce el crimen y la muerte de inocentes, se entierra entre los gusanillos que produce el placer del poder. Poder indigno, pero poder; poder vergonzoso, pero poder; poder ignominioso, pero poder. Poder para terminar de someter a un pueblo aborregado; para concluir la operación de convertir en vasallos a los pocos descarriados que aún se resistan. Por las buenas o por las malas, que tanto da.

Ahí están y quieren un reajuste de todo el cotarro. Quieren que nos enteremos de una vez que todo lo que tenemos es prestado, (Democracia, Libertad, Hacienda…,) que nada es nuestro, que lo tenemos en deposito. Que nos dan cuerda para trabajar y ganarte la vida honradamente, o robando con honradez; para que en la vida te toque la lotería o para que la lotería de la vida te arruine. Da igual. Nada es totalmente tuyo, ni trabajo, ni dinero, ni hacienda, ni tan siquiera la vida a estas alturas, lo tienes todo en usufructo hasta el día que lo decidan esos que nadie conoce y, que ellos, maldita las ganas que tienen de conocernos a nosotros.

Saludos y gracias a todos.

INEM... TODOs A CIEN



Las interminables colas del Paro

 En Libertad Digital:

 

El paro oficial aumenta en 68.260 personas en febrero

La burla hiriente, humillación…



La mariscada de Torrijos



Que se sepa. Aunque los rigores del invierno nos deje a todos ateridos tal que grifo cervecero; aún nos quedan redaños para decíroslo: ¡Estamos hasta los cojones de limosnas! No queremos ser mendigos. Queremos ser Ministro, o diputado, o teniente alcalde, o cargo de confianza, o maricona y presentar un programa canela en una TV caca. Lo que sea. Pero los cuatrocientos veinte euros (420 €) os lo metéis por donde os quepa.  Yo sé, que lo que os pide el cuerpo es mantenernos a todos. Eso si, colgados en la ventanilla del subsidio y el sonrojo, claro, claro. Para que tengamos claro de quién dependemos y a quién debemos las cáscaras de plátanos que nos comamos en esta turbia vida. Esta es la España que queréis, la que entra a hurtadillas a venderle al usurero del momento las cuatro piezas de oro de las comuniones, del recuerdo, de la nostalgia, de los abuelos. Esta es la España que queréis, la que anda buscando en Carrefour la bolsa de comida para indigentes. Esta es la España que queréis, la de las largas colas en Cáritas. Esta es la España que queréis, la que ha de pasar por la quilla del barco del agravio y de la humillación, de la vergüenza y la impotencia; hasta que la tengáis suficientemente sumisa, maleable, dócil, mansa, hasta que os suplique árnica por molestar. Esta es la España que habéis logrado en los albores del siglo XXI, la progresista, la de izquierda, la de la “repartiora”, la anti-todo y pro- nada, la socialista de toda la vida, la de un tal J.L. Rodríguez Zapatero. Pena, ¡tío!

Saludos y gracias a todos.

BELCEBÚ TIENTA A MARIANO RAJOY

Hoy en Libertad Digital:

Zapatero: "Pido a Rajoy que hable con Dios y nos diga qué hay que hacer"

Y él continúa… y nosotros continuamos soportando a esa especie de game-boy, con sonrisa de oreja a oreja, cual cretino satisfecho de sí mismo. Ahí está, en plena salsa, burlándose de todo y de todos. En el papel que mejor interpreta: el de chulo, el de vacilón, el de niñato con navaja dominguera. Y encima pega al los PP, como a borracha, los veja, los humilla, y les levanta el dedo amenazante: “habla con Dios”, le escupe a Rajoy… y ¡cuidadin conmigo, eh! Grita, gesticula, posa con ademán estudiado, vocifera mentiras, relame la sangre que hace. No importa, cínico, sigue vendiendo humo, banalidades y pura demagogia entre grandes aplausos, ante el síncope de éxito de los suyos; y la vergüenza nuestra.

Este elemento es la figura del embaucador perfecto, del bribón socarrón y taimado. Eterna la media sonrisa mordaz, que ofende a quienes la dirige y hace cómplices en el sarcasmo a quienes lo escucha; entona, gesticula, calcula el “tempo” y las pausas valorativas... pierde la mirada en el aforo mientras va girando la cabeza lentamente, de un lado a otro; frunce los labios y aprieta las mandíbulas para imprimir carácter. Sus gente, que quieren oír lo que les dice, dicho así, se enardecen, llegan al paroxismo, al orgasmo "Zerolitico". Y todos le siguen en el chiste. Y nadie le dice absolutamente nada. Nadie le tose. Pero no por nada. No se crean, que es por temor a no poder medrar. Consciente son que los navajazos han de darlos en otros pasillos. En ese ya están todas las puertas cerradas No: sencillamente porque todos son igual de caricatos, cretinos, imprudentes e irresponsables. “va en su código genético” que diría la ministra de ardor guerrero.

Y así llevamos años y años, perdidos en el tiempo de la interminable intemerata. Gobernados a golpes de un fanfarrón que se cree Jefe de jefes, la voz del oráculo divino, un elegido de la providencia, un iluminado predestinado a solucionarlo todo porque padece de pálpitos premonitorios. Su mundo se limita al momento que vive, entre el autismo y el puro narcisismo. No le importa nada ni lo que dijo o hizo ayer. Ni le importa lo que dirá o hará mañana, ni su consecuencias por supuesto. El aquí y ahora, es lo único que le interesa. Decir y regalar el oído a quien corresponda en el instante y a instancia de lo que a él personalmente le convenga. Es imposible seguirlo. Con la crisis, con el paro, con los separatistas, con los terroristas. Imposible. Miente con el mismo desparpajo, que ríe. Ya veremos sus risas, las lagrimas que nos toca. ¡Que Dios nos coja confesao!

Saludos y gracias a todos.

Y LA VELOCIDAD DE LA CRISIS, IN CRESCENDO

EL INFORME RECARTE... QUIÉN AVISA NO ES TRAIDOR.

Hasta servidor pudo entender, allá por el verano de 2008, el concienzudo análisis, que hizo A. Recarte, sobre el problemón económico que tenemos los españoles por delante. Es más, lo qué calló en su inconclusa conclusión: ...”Si su volumen total es tan grande como he calculado harán falta imaginación y medidas, que prefiero no plantear siquiera...”, cualquier interpretación que hubiésemos hecho entonces a tenor sus espeluznantes insinuaciones, hoy han sido superada por los hechos actuales. Recarte, Velarde, Centeno, voces que día tras día, años tras año, han venido pronosticado en rigor la caótica deriva que iba tomando los dineros de este país.

Para la manada de inútiles que por desgracia nos gobierna ha venido a servir de muy poco. Antes al contrario han hecho oídos sordos y atrabiliarios y groseros han espetado todo tipo de improperios: “catastrofistas”, “antiespañoles”, “inconscientes”, “hipócritas”, falsos” son algunas de las perlas más delicadas que han venido soltando. Para el resto de los mortales, impotentes, está bien, lo que bien está. Conocer el diagnostico puede ser bueno, cuando menos sabes de que vas a morir. Un alivio. Pero, es que además, yo soy muy primitivo, muy ignorante y muy burro y mis dotes de economista, empieza y termina en Carrefour, cuando veo que el carrito de la compra sigue bajando y la cuenta subiendo. Y la luz, y el agua, y la basura, y el IBI, y las clases particulares del niño, y el parquímetro, y…, todo nos hace cada día un poco más pobre y, la nómina un poco más esclavos.

No lo parece, ¿a qué no?... Las televisiones siguen inmisericordes atontolinando al personal; los campos de fútbol, hasta la bandera; el tráfico, insoportable; las colas de la ventanilla, agotadoras; los mil periódicos y un mismo titular; las cien radios y una sola canción; los millares de políticos y la misma farsa; los gritos de mi vecina, el mismo junkie, la misma braga floja por las esquinas, y el mismo tostón del colesterol…,

No lo parece, ya lo sé. Pero para cuatro o cinco millones de españoles, lo de los Bancos no es usura, lo de las Cajas no es lucro, es chantaje, acoso a su nómina, a sus números rojos, a su hipoteca, a su teléfono, a su buzón y a su juzgado. Ya no hay anticipos a cuenta de mes; ya no hay remolque de la familia. El paro es tan real como incierto el día de cobro. En la nevera sólo hay hielo, los adidas no se puedan renovar; y pasará un mes y otro y un año y para cuando notes que no notas nada… será tarde. Porque llevarás en la femoral de la dignidad algo así como la corná de un astifino y corniveleto, que se empieza a sentir cuando el calorcillo de la sangre te calienta pernil abajo… y entonces llegan los nervios, y no se acierta a taponarla con la toalla y el torniquete, y las prisas y las voces y que te lleven en angarillas hasta las manos del cirujano para que obre maravillas… y la Virgen, el milagro.

Si sales a la calle con los ojos de ver, temblarás. Por todo lugar que mires, coexiste la indigencia más vergonzante, la hambruna   cruel, la mendicidad lacerante. Caritas no da abastos, las deudas, los desahucios humillan a unos y a otros, a los que vivieron años de bonanza y, a muchos que empezaban a gozarla. La picaresca como primer recurso, ha dado paso, luego, al hurto famélico y al violento. La criminalidad, las mafias mandan y dominan en una sociedad asustada. La prostitución es el único oficio al que aspira infinidad de gente de ambos sexos. Se halla instalada en las calles soleadas; se encuentra entre los altos estamentos y entre los cueros de los sillones oficiales. Podemos ver todo esto y mucho más, a poco que nos asomemos a la vida de cada día: corrupción, latrocinio… Podemos ver mañana que el pueblo español, como animal “deslomao”, “apaleao”, se revuelva y diga: ¡hasta aquí hemos llegado! Y podemos verlo sentado frente al gran domador de fieras viviendo historias de otros, ganando concursos ajenos, feliz con los cuernos de los ricos, por ellos, y viviendo en el sofás lo que la calle le niega. Cincuenta, cien años más. Imprevisible. Por genio, por ingenio.

Saludos y gracias a todos.

DÓCIL SUMISIÓN

Abdico, desde este momento y hora ya no me considero ciudadano español. Ni humano. Ni animal. Ni palmera. Nada. Me niego a pensar, a razonar, a sentir, a ver, a sufrir, a llorar. Me limitaré a vivir sin ser y a ser sin estar.

Lameré las migajas de pan que caiga de la mesa de los políticos. Negaré el pasado, amaré el presente y no pensaré en el futuro. Hablaré la lengua que… Mejor aún: permaneceré callado, siempre. Elogiaré la guerra abnegada y valiente de los terroristas de las tierras vascongadas. Y facilitaré el secesionismo de quien se lo proponga. Admitiré y comprenderé que mis hijos se eduquen en el relativismo, en el sexo sin seso, en los talleres de culo, coño y coca y en cuantas cuestiones considere el partido. Moriré sin rechistar en cualquier guerra que interese a mis amos. Aplaudiré la alianza de civilizaciones. Entenderé que se convierta en ley el aborto libre, ya que ni Franco, ni la Iglesia Católica supieron educar a sus adolescentes, avocados hoy a tener que malparir para poder follar con libertad y sin falsos prejuicios de fachas trasnochados. Y cantaré jubiloso, aquello de… “que alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del señor”… porque allí encontraré clérigos que me hablarán del reino de aquí y ahora, y no del Reinos de Dios, de aquel que nos hablara un tal Jesús de Nazaret. 

Por lo menos como cosa amorfa, fluctuante y flotante, no me sentiré cómplice de esta España hedionda y miserable a la que nos han llevado. EL nivel de infamia mental, real y física, es tal… tal es la cota de maldad en cualquier terreno que pises, a tal sucesión de vilezas y despropositos hemos llegado, que lo inaudito de ayer, hoy parece cosa baladí. La progresión no es proporcional, como en el principio de Arquímedes, no. El desplome moral, ético y de valores, es de atracción gravitatoria e irremediable hacia el centro de un putrefacto estercolero, como la manzana de Newton. Pero podrida en su caida.

Saludos y gracias a todos.

A LA ESPERA DE LA ESPERANZA

Inténtalo…

Usa de palabras gordas, de agravios de todos los colores, da igual. Usa del verbo más encarnizado, de la retórica más hiriente; agudiza el modo y la forma de hacer sangre en el sentimiento, en la ética, en la honradez de un político al uso, verás que solo logra que destile desdén, indiferencia, menosprecio y la burla más encanallada. Con suerte, coseguirás amenazas e incluso cárcel.

      

Y es que todos éstos, los poderosos políticos, los magistrados poderosos, los poderosos magnates, los poderes fácticos, teóricos o imaginarios, se han creído que nos pueden meter en un cayuco agujereado, y lanzarnos a la deriva en un mar incierto, vaciado de moral, ética, historia, cultura, humanismo, religión y patria. Pero se equivocan. España, siempre ha tenido grandes marinos y mejores navegantes. Más pronto que tarde alguien verdaderamente integro será elegido por el pueblo y tomará el timón y pondrá rumbo seguro a tierra firme.

Mientras no llega revolución, piloto, ni esperanza de solución, pues… a la denuncia constante y machacona: porque ya pueden insistir, con toda la desfachatez, ya me pueden machacar con milongas cínicas, ya pueden fustigarme el bolsillo al albur de la eterna crisis, ya pueden negar mi amor propio y justificar desvergonzadamente sus injustificados sueldos: ¡No me da la gana! No podré evitarlo, porque esta mentirosa realidad establecida, esta legitima legalidad (...Y, sin embargo, se mueve..., (Galileo Galilei)) me deja impaciente a la espera de la esperanza. Pero, entre tanto, lo escribiré, lo cantaré, lo gritaré por las calles, lo vocearé en las plazas, lo pintaré en las paredes. Pero estos politicastros, éstos, todos, los rojos, los azules y los de color fucsia, han de enterarse que no somos zombis, traga sables, mentecatos, simples, abobados, números útiles para darles a ellos el sueldo y el poder; las leyes y las armas. No señor. Además, somos gente. Y somos muchos y, un día, podemos dar un zapatazo en el suelo que haga temblar España por los cuatro costados. Quedáis avisados.

Saludos y gracias a todos.

Caótico pasado, incierto presente, apocalíptico futuro…

Cada hombre es un proyecto divino, distinto y único. (NARCIZO YEPES)



El hoy aquí y ahora, es irreal, aparente, un mundo virtual y de fantasía donde nada es lo que parece: tu dinero son anotaciones mercantiles dependientes de un botón; tus ropas, de petróleo; tu comida, la que ves en España Directo; tus deseos, los de la gran caja muñidora y de muñequitas; tu Patria una entelequia discutida y discutible; tu Dios, no existe; tu mujer, un sexo desconocido; tus hijos, abortos frustrados. ¿Y el futuro? del futuro, mejor ni hablar, incluso el más inmediato, nos lo tienen escrito y, como siempre, fatal e inexorable pasaremos a ser la verídica realidad de la gran mentira del mañana.

Ellos están allí, maquinando sus cosas, sus guerras de fuego y muerte, y sus guerras de libertades y de hipotecas. Y nosotros estamos aquí, con la ilusión siempre frustrada. Conversos revolucionarios e ilusos perpetuos, convencidos que vamos a elegir a un puñado de buena gente para que manejen un poco el cotarro, y lo uniquito que encontramos son una miríada de “chulos” a lo que tenemos la obligación de cebar entre lujos y boatos, mientras se arrogan derechos y honores, y vociferan sin pudor y desparpajo sus mentiras y sus engaños. Parapetados tras las leyes de quita y pon, la moral y los principios que la jugada convenga y, siempre con el verdadero y autentico poder a su servicio: el de las porras, más algo más si fuera preciso.

Estamos condenados a galeras. Nos toca remar bajo la atenta mirada del guardián; sin desfallecer para que el látigo no fustigue nuestra insolencia. Somos muchos, demasiados, creo, los convictos que hemos de penar en el ostracismo social, político y moral. Limitados, trabados y amenazados, solo nos toca currar y apencar bajo la atenta mirada de Hacienda, del sátrapa de tu taifa, de la Diputación, del Ayuntamiento, de la comunidad de vecinos y del “gorrilla” que te exige un euro por aparcar. Sin desfallecer para que el peso de la Ley no caiga con todo su vigor, inclemente e inexorable sobre tu asquerosa vida, hacienda, y doliente alma, si te queda. A remar y callar, que los de arriba pilotan esta nave instalados en cómodos camarotes, ora a puertos de grandes negocios, ora a mares de grandes guerras. Da igual, el beneficio siempre será para ellos. Y para ellos un madero al que asirse si el barco se hunde; para nosotros encadenados a las cuadernas, acaso recibiremos nuestro mendrugo o nos iremos al fondo irremediablemente.

¿Entonces?

Entonces… seguiré chapoteando en este cenagal. Eso sí, altivo, bizarro, convencido de mis convencimientos. Puede que alguien…, puede que algún extraño suceso, que una inimaginable convulsión desencadene un milagro; bueno… un acontecimiento cientificamente inexplicable capaz de convertir a este género que llamamos humanos y a los que se creen sus dueños, en hijos de un dios…, mejor, de mi Dios. Porque para temerle o para amarle, este mundo todavía es Su Creación. Pienso.

Saludos y gracias a todos.

¡¡¡INSOPORTABLE!!!, ni un día más.

Que paren esta farsa de POLICHINELAS DESQUICIADOS, ya.











Lo siento. Pero es superior a mis fuerzas. No puedo verlo, ni oírlo; su fotografía en los medios de comunicación me resulta obscena; sus apariciones en televisión esperpénticas; su tono de voz, cargante, desafiante, repugnante. Miro hacia otro lado y me digo: joe, todavía es Marzo de 2011. Siete años ya de sinsabores, de traiciones y robos a la historia, a la Patria, a la ética, a la moral cristiana, a los padres de familia y a sus hijos, a la Constitución, a la ilusión, a la esperanza, al Erario y a España. Siete años ya de profanas leyes, de impúdicas mentiras, de lacerantes limosnas, de ungir taifas, de ridículas bufonadas, de vertiginosa pobreza, de desnuda, descalza y pobre cultura, de extirpación del orgullo español, de hurgar en viejos rencores, de abrir trincheras, de avivar odios donde sólo puede y hay mutua admiración… y todavía, con suerte, con mucha suerte, he de sopórtalo a él y a su inmunda política un año más. Desesperante, acongojante, deprimente…

¿Cómo se llama este tío, que se me ha olvidado?

Ataques de amnesia sufro, y es que vivo aterrorizado. Me insultan lo separatistas; me amenazan los moros; me mata los de ETA; me roban los impuestos; me enseñan las uñas los de la hipoteca; me asustan con la lista del paro; me secuestran a mis hijos en las aulas; me aconsejan la eutanasia y me restan esperanzas; me ofrecen aborto y me niegan la vida; me imponen leyes y se olvidan de la justicia; me quitan mi Crucifijo y cuelgan sus repugnantes fotos; me hablan de libertad y me prohíben pensar, ser, la paz. Me venden democracia y me dan una papeleta marcada y una urna con doble fondo

Una solución por favor…

Tenemos que desmantelar todo este antro. Tenemos que fumigar esta podrida sentina de políticos crápulas de vicio y deshonestidad. Tenemos que liarla como sea, pero hay que acabar con tanto abuso del poder que le hemos prestado; con tanto abuso de la paciencia que Dios nos ha dado; con tanto abuso de la buena voluntad de la que todavía gozamos. Tenemos que arrancarles las manos de nuestras carteras. Tenemos que impedir que vuelvan a escribir un solo renglón en el BOE. Tenemos que poner unos enormes cerrojos en el Congreso y volver a 1808 cuando menos. Tenemos que extirpar de nuestras vidas esta plaga de sanguijuelas. Tenemos que sacar a la gente del poder hipnótico de la TV. Tenemos que decirles que sus concursos no pagan nuestras hipotecas; que ese mundo de farándula no da trabajo. Tenemos…

Tenemos que rezar… nosotros también. Sin la prensa.


Saludos y gracias a todos.

PERDIDOS

Bailando con lobos.

Nada… no hay nada que hacer…

Haraganes, ineptos, parásitos, sablistas. Zapatero, Rubalcaba, Rajoy, Soraya, Pons ahora y otros antes. Todos. Siempre. Si da igual, que lo mismo da. De forma voluntaria e incluso con agrado nos entregamos, nos dimos hace ya muchos años. Perdimos el himen, nos desfloraron como a mocita engañada en aras de la democracia y la libertad. Y mira, que mala suerte, vinimos a caer en manos de una caterva de gorrones y embaucadores que nos maneja a su entera voluntad. Y lo hacen con desparpajo y sin anestesia en todos los órdenes y sentidos: moral, ético, filosófico, económico, religioso y hasta climático. Ya algunos, empezamos a estar tan hastiados, tan cansado de tanto mamarracho, que el panorama cada vez más ofensivo y bochornoso, cada vez más sombrío y caótico, se nos hace tedioso, aburrido.

Que no hay forma. Cuantos más años pasan, más desvergüenza, más despotismo y más nepotismo. Se empotran en su asquerosa demagogia y se apoltronan en su impúdica vida política. Pero sus leyes, sus fueros, sus trucos y sus rollos los convierten en virus absolutamente inmunes. La impunidad que se han concedido, les permite abordar cualquier tropelía que les venga bien para sus vidas, sus carteras, y sus repugnantes y oníricos deseos de grandeza de nueva casta de ricos, de nueva clase social, de elite distinta y distante.

Con los votos en una mano y las togas en la otra te chulean con cínica sonrisa y colmillo de oro reluciente al sol. Proxenetas de un pueblo que vienen a prostituir las urnas y a expoliar las arcas del Erario. Nada hay que no les pertenezca. Tu Dios lo decidirán, después de hacer algunas excavaciones por Jerusalén; tu historia será la de Sabino Arana; hablarás la Lengua que decida el sátrapa de tu taifa; nacerás si tu madre no es una asesina, y morirás según disponga cualquier Dr. Montes. Y ahí siguen estos tunantes, tuneando sus limusinas, sus sueldos y sus putrefactas conciencias, si es que alguna vez la tuvieron. Sentándose al paso de una bandera amiga en un grotesco acto de desaire, y poniéndose de rodillas, fiel y sumiso con la misma cretinez allá donde huelan a dinero y poder. Dinero para sus correrías de guates y poder "sostenible", claro. Todo vale, todo increíble. Todos a callar y a tragar.

Saludos y gracias a todos.