RECUERDOS

HISTORIA, PRESENTE Y FUTURO.

En la escuela me enseñaron a sentirme orgulloso de ser español, de nuestra historia y de nuestras guerras. En mi casa me enseñaron a demostrarlo todos lo días, con el trabajo, con el esfuerzo, a ser desprendido y cabal al tiempo; caballero y humilde trabajador; bohemio y responsable a partes iguales. No sabía yo por aquel entonces, cuando velaba armas, que me iba a encontrar, en el intento, con tanto dragón con el que batallar.

En el tortuoso camino he encontrado eruditos, y compañeros de fatiga, novelistas y ensayistas, articulistas y coristas, muchos coristas a sueldo, de baja estofa y de ignaras ideas, que han intentado poner en duda lo qué me enseñaron en la escuela y en casa. Por doquier han ido minando el terreno para que repudie la historia de mis ancestros, para que me avergüence de mi condición de español, para que reniegue de lo que he aprendido por mi mismo y de lo qué la vida me ha demostrado.

Hoy por hoy, cuesta trabajo razonarlo. Para comprenderlo es preciso haberlo vivido. No hay justificación. Si tratas de explicarlo, has de recurrir a los más bajos instintos del ser humano. Pero los hechos son incontestables: la España de la reconquista; la de la aventura Americana; la del orgullo de 1808, ya no existe.  Sí, ya sé, os indignaréis, alzaréis el puño, frunciréis el entrecejo, pondréis voz grave y circunspecta y diréis: “mientras yo tenga un hálito de vida, España, será una, grande y libre”. ¡Joder! No te desgañite, es para nada, tú sabes que si no está muerta, agoniza. Y en el fondo lo sufres, pero entornas los ojos aspira aire y tragas… saliva, mientras se reparten tierras en pública subasta, frustrados sultanes sin chilaba pero con barretina o chapela.

Sabes que ya nunca será el onírico sueño de tu niñez, ni el idealista país de los tiempos de la mili, ni aquella que iluso te creaste al albur de la mítica libertad. Nada será lo mismo. España volvió a la guerra civil, un impreciso día, de un ya lejano y fatídico año, retrocedió a aquella que trajeron allende de las aguas del Volga para arreglar lo de los ricos y los pobres, a gente crueles. Aquel día que, ésta mi Patria, fue dada en herencia a un solo hombre a titulo de zar. Sin embargo, aquí sigues, aquí seguimos, zurcidos a heridas, cansados a veces, deprimidos casi siempre, pero intacta la leyenda de nuestros mayores; ileso nuestro orgullo de español.

Saludos y gracias a todos.

DEMOSCOPIA Y METACRILATO

Una encuesta sitúa al PP 16,5 puntos por encima del PSOE

De las únicas encuestas que medio me fío, son de aquellas que proceden de los escrutinios legales y públicos, y aún así empiezo a tener muchas dudas. Hace años que las empresas, llamemos demoscópicas, son más bien “démosle-con-picas”. Es decir, un método al servicio de quien las encarga, que a modo de varilarguero pondrá una puya en todo lo alto del morlaco, para que pierda fuerza y bajarle la cabeza. A riesgo de que el bicho se le suba, como ocurre tantísimas veces en los cosos taurinos.

Ni por diez, ni por veinte cambia las intenciones de voto. El pueblo no vota a ZP, el pueblo no vota izquierdas, el pueblo no vota ideas, ni principios, ni modos de hacer política, el pueblo que vota PSOE, --a su gran núcleo, me refiero—lo hace por revanchismo, por venganza, con la hiel, con un encono heredado, cuasi genético contra todo lo que huela a Derecha; y otra parte muy importante por razones meramente de interés económico. Son millones los que de una forma u otra deben sus puesto y su medio de sustento al partido. Existe, sí, una parte sustancial de botarates votantes que fluctúan entre la abstención y la decisión de última hora, la de ir a las urnas claro, que no la de a quién votar, que esa, normalmente, la tienen madurada mucho tiempo atrás.

El personal,  repudia a los sindicatos, a los políticos, al PSOE, al PP, y a toda esta ralea de impresentables que vienen engañándolo desde hace medio siglo. El personal,  el decente, el común de los ciudadanos, los que viven de su trabajo, están tan hastiado, tan sumamente cansado de tanta podredumbre, de tanto parasito chupándole la sangre, que está a favor de una huelga general, de una manifestación universal, de convertirse en el “Cojo manteca” y hasta de una guerra si quiera virtual. De cualquier fórmula capaz de dar un giro de 180 grados a la situación actual en que vive. Vamos, que está hasta las partes blandas de que cada día, cada año, lo hunda más en la miseria, lo humille y vilipendie en lo moral, en lo social, en lo económico, en lo religioso, en lo político y hasta en lo militar. Y que lo hagan con sadismo, de forma perversa y cruel, como ningún ser humano merecería ser tratado.

El español medio, entre los que me encuentro, nada entiende de liberalismo, ni de papa-estado. Difícilmente encontrará quién conozca superficialmente a Engels, a Marx, a Lenin o Stalin. ¿Cree usted, que nos encontramos en la barra del bar de nuestras cuitas para discutir de materialismo, idealismo o existencialismo? No. Básicamente sólo existen dos concepciones inmutables, más bien, dos posiciones políticas: la Izquierda, partido para los pobres y trabajadores; y Derecha, partido fascista de los ricos y señoritos.

No, no habrá jamás una debacle electoral para el PSOE de consecuencias trascendentales, ni tan siquiera una pequeña sangría de votos que no se corte con una pequeña sutura. Ya es tarde. Para todo. La juventud duda de los principios de sus padres; el relativismo es la base para iniciar cualquier cuestión; las niñas se desnudan en las iglesias; la política es sinónimo de corrupción; los medios de comunicación necesitan dinero “como sea” para un ejército de paniaguados; el séptimo arte, es el primero… etcé, etcé.

Saludos y gracias a todos.

ELLOS SON MEJORES...

El Manifiesto de los 2.300, treinta años después: "Nos quedamos cortos"

Pena, penita, pena…

Gracias a Dios yo no soy un torturado vasco, ni un explotado catalán, no vivo atormentado por haber mezclado mi RH, ni vivo amargado y frustrado por ser parte de cinco siglos de historia. Y aunque creí nacer en la misma Patria de ellos, dicen que no. Que yo vine a este mundo en tierras lejanas, en otra nación, en la España maldita. O en la maldita España. Que me entere de una vez, que las lindes de su país las marcan su cultura, su historia, su lengua, su sangre… y sus políticos. ¡¡Gente a servir hasta morir!!.

Cuentan que hubo personajes ilustres (Políticos y otras cosas) en Cataluña y Vascongada que llegaron a imaginar, y convencer, de la existencia de una raza con características craneanas indicadoras de una inteligencia superior a la del resto de los españoles. Y ha arraigado de tal manera esta teoría, que se ha convertido en el espíritu, en el don sobrenatural, en la gracia particular que Dios da solo a algunas criaturas. Este hecho diferencial me preocupa. Por lo que ando buscando en dónde se puede hallar, dónde se encuentra semejante eslabón prodigioso que me hace distinto e inferior a cualquiera de ellos. Por supuesto, la historia ni tocarla, siempre rebatible, manipulable. De la cultura ni hablar:

“Tota Basconn´et Aragons

e l´encontrada dels gascons

sabon qals es aquist canczons

e ssés ben vera esta razons"

trad.: "En toda Vasconia y Aragón

y en la frontera de los Gascones

saben de quienes son estas canciones

y si son verdaderas estas razones"

No sé, no sé, he vivido entre ellos, he trabajado con ellos, me he entendido en su lengua y en la mía, mis hijos han jugado con los suyos y nunca encontré rasgos distintos de raza, ni síntomas de seres superiores. Tendré que consultar a Darwin. Porque de la Reconquista para acá, veo que las luchas de sus antepasados, son la de los míos; sus inquietudes son las mías; sus problemas son los mismos y la capacidad y la inteligencia para resolverlos no lo hacen a ellos mejores en nada, de nada. Bueno sí: en la añoranza y aspiración por volver al tiempo feudal, con cualquier A. Mas, o cualquier Patxi López recogiendo diezmos para lúgubres castillos de macabros inquilinos.

A son de bolero…

Respeté Cataluña y al País Vasco, admiré a los catalanes y a los vascos, envidié su estilo de vida. Pero lo qué tendría que seguir siendo presente, se ha ido convirtiendo, poco a poco en lamentable pretérito. Ahora, ni odio, ni desprecio, ni me agrada; no, no es eso, sencillamente los ignoro. Cómo a la novia que te defraudó. Y podría cantarte lo del viejo bolero: “Que te vaya bonito […] quisiste ser universal/eclipsando mil sueños/que Dios te proteja/la celda de tu soledad [...] te dejo todo aquello que me diste/me llevo todo lo que vi que no quisiste/me voy contento, no tengo más que darte/me llevo todo lo que vi que no cuidaste...y […]



Saludos y gracias a todos.

"Acuérdate de que eres polvo y al polvo has de volver" (Gén 3,19)

“TIEMPO DE CUARESMA”

Reconozcámoslo: De entre aquellos que por un motivo u otro viven más de cerca la vida diocesana y de los que aún conservan reminiscencias de una educación religiosa, los que más, desde el Miércoles de Ceniza al Domingo de Ramos, vienen a recordar, algún viernes aquello de la abstinencia, y que hay que cambiar la carne por los garbanzos con bacalao, sin entrar para nada en la reflexión a que este tiempo nos invita. Hoy por hoy para la mayoría de nosotros, estos días de Cuaresma pasan sin pena ni gloria, ¡y no frunzas el ceño!. Que para vivirla con conciencia de su razón de ser, hay que conocer y mantener una vida auténticamente cristiana. Tarea esta, en la que puede que nos empeñemos, sí, pero en la que poco o nada logramos.

Quizá, generalizo en exceso porque ni por asomo soy un verdadero cristiano. Pero puedo, con humildad, intentar mejorar mí predisposición a serlo, enriqueciendo mí espiritualidad desde el Mensaje del Divino Maestro; rogando a Dios que afirme los vaivenes de mí poca fe.

Unas horas de meditación sobre mí comportamiento ante la familia, los amigos, la sociedad, puede que ponga de relieve actitudes, modos y formas de ser indudablemente mejorables. Es posible que corrija errores que ya conozco, y descubra otros de los que uno es inconsciente. Para ello aplicaré todo el rigor que permita el enjuiciamiento propio. Diciendo esto, ha venido a mí mente una frase de Bottach: << Todos seriamos tolerante e indulgente con los demás, si pudiésemos conocer cuanta tolerancia e indulgencia necesitamos que nos dispensen>>.

Dedicaré tiempo a releer con más ahínco La Palabra, Los Evangelios: El Nuevo Testamento. Seguro que descubriré Palabras, Hechos, cuya clave me pasó desapercibida, y que sin duda me ayudaran a entender mejor el Mensaje del Salvador. Pondré – especialmente en estos días de Cuaresma- mí cinco sentidos, cuando el presbítero en sus homilías me hable sobre el ayuno y tentación de Nuestro Señor Jesucristo, de Su manifestación gloriosa, o de la multiplicación de los panes.

Y hallaré momentos para la oración. Fray Luis de Granada, en su libro de La Oración nos dice: << Y, en verdad, en estos tiempos tan perdidos cumple salvarnos en el monte y buscar algún desierto, o hacerlo y fingirlo. Para gozar de Dios es menester recogernos de las cosas exteriores a las interiores, y de las interiores a las superiores.>>. La oración, autentico punto de encuentro entre Dios y su pueblo, la oración, sublime simbiosis entre Dios y su hijo.

Si acaso llego a cumplir estos propósitos, o parte de ellos, seguro que entraré en Semana Santa, en la Pasión, Muerte y Resurrección de Nuestro Señor Jesucristo algo más seguro en mí fe y un poco más cristiano.

Saludos y gracias a todos.

CRISIS, LIMÓN, AZUCAR

Partiendo de la nada alcancé las mas altas cimas de la miseria. (Groucho Marx) 

Me he hecho mayor de crisis en crisis; la manida frase, “hay que apretarse el cinturón” ya la oía en la TV en blanco y negro de Arias Navarro. ¿Y qué? Tú a trabajar, a pagar y a callar. Heroico camarada conforme con el sino que te marcan y banderas al viento. Se me han pasado los años entre De la Rosas, Albertos, Bárcenas y Chaves & Chaves y un largo etcétera. ¿Y qué? Tú a trabajar, a pagar y a callar. Sin pasarte, sin equivocarte, sin descanso; en paz con la “olla grande”, con la hipoteca y con el padre de Aido que trabaja en la Diputación. Ejemplar ciudadano resignado con el destino que te escriben, sin bandera y de dueño el viento.

Lo espeluznante, lo vejatorio, lo desesperante, es que no existen visos de un posible encauzamiento por caminos de honradez, justicia, humanidad y libertad. Antes, por el contrario, seguiréis aumentándoos, con prisa y sin pausa vuestros holgadísimos latisueldos, exigiendo al cargo el coche más caro, mejor blindado y más ridículamente tuneado, tirando de VISA negra y mulata y de todos los colores que os salga de las pelotas, con cargo al Erario, al imbécil que os vota, SIC (bis) y a la comisión del 3% institucionalizada.

Y parece que siempre será así…

En síntesis: esclavo, plebeyo, súbdito, masa, ciudadano, pueblo soberano, productores, trabajadores, asalariados, “agentes sociales”, llámales como te dé la gana…, el problema siempre; solos y en su conjunto.

Capitalistas, jerarcas, políticos, mafias, sectas, logias, llámales como quieras…, sin problemas nunca; ni juntos, ni uno por uno.

Pero, naturalmente también sabéis, que para que vuestras “torres del homenaje” permanezcan firmes en el tiempo, indefinidamente, sin fecha de caducidad, os interesa que la “cosa” funcione. Así que no hagáis más el canelo, dejad de joder la marrana, e intentar si sabéis y os queda algo de dignidad en vuestras almas, de poner los medios precisos para que la masa, (la de Gasset y la actual) viva contenta, cómoda y entregada a sus estudios, trabajos y quehaceres, que sólo de ahí nacerá tecnología, ciencia, inventos y descubrimientos…, para todos. Para vuestro bien, y el de toda esta santa esclavitud. No seáis zoquetes.

Todo parasito necesita de receptor. No se puede ser tirano, sin lacayos, cuídalos, mímalos.

Saludos y gracias a todos.

ELLOS GANARON EL CIELO. NOSOTROS EL INFIERNO

Y una densa nube de vergüenza e impotencia, cubrió los crueles atentados del 11M…

“Yo no sé muchas cosas, es verdad

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos...

Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...

Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...

Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...

Y que el miedo del hombre ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas es verdad.

Pero me han dormido con todos los cuentos...

Y sé todos los cuentos.”

(LEÓN FELIPE)

De donde parte la consigna, nadie lo sabe, o muy pocos llegan a saberlo, pero todos la siguen por encima de sus conciencias. La angustiosa vocecilla que les martillea el cerebro por conocer la verdad de lo que paso el 11M, la acallan con el ronroneo que produce la nómina segura de cada mes; el remordimiento que desangra las tripas, por no exigir justicia para ciento noventa y dos mártires, la taponan con las puñetas y el escalafón; la desazón que produce el crimen y la muerte de inocentes, se entierra entre los gusanillos que produce el placer del poder. Poder indigno, pero poder; poder vergonzoso, pero poder; poder ignominioso, pero poder. Poder para terminar de someter a un pueblo aborregado; para concluir la operación de convertir en vasallos a los pocos descarriados que aún se resistan. Por las buenas o por las malas, que tanto da.

Ahí están y quieren un reajuste de todo el cotarro. Quieren que nos enteremos de una vez que todo lo que tenemos es prestado, (Democracia, Libertad, Hacienda…,) que nada es nuestro, que lo tenemos en deposito. Que nos dan cuerda para trabajar y ganarte la vida honradamente, o robando con honradez; para que en la vida te toque la lotería o para que la lotería de la vida te arruine. Da igual. Nada es totalmente tuyo, ni trabajo, ni dinero, ni hacienda, ni tan siquiera la vida a estas alturas, lo tienes todo en usufructo hasta el día que lo decidan esos que nadie conoce y, que ellos, maldita las ganas que tienen de conocernos a nosotros.

Saludos y gracias a todos.

INEM... TODOs A CIEN



Las interminables colas del Paro

 En Libertad Digital:

 

El paro oficial aumenta en 68.260 personas en febrero

La burla hiriente, humillación…



La mariscada de Torrijos



Que se sepa. Aunque los rigores del invierno nos deje a todos ateridos tal que grifo cervecero; aún nos quedan redaños para decíroslo: ¡Estamos hasta los cojones de limosnas! No queremos ser mendigos. Queremos ser Ministro, o diputado, o teniente alcalde, o cargo de confianza, o maricona y presentar un programa canela en una TV caca. Lo que sea. Pero los cuatrocientos veinte euros (420 €) os lo metéis por donde os quepa.  Yo sé, que lo que os pide el cuerpo es mantenernos a todos. Eso si, colgados en la ventanilla del subsidio y el sonrojo, claro, claro. Para que tengamos claro de quién dependemos y a quién debemos las cáscaras de plátanos que nos comamos en esta turbia vida. Esta es la España que queréis, la que entra a hurtadillas a venderle al usurero del momento las cuatro piezas de oro de las comuniones, del recuerdo, de la nostalgia, de los abuelos. Esta es la España que queréis, la que anda buscando en Carrefour la bolsa de comida para indigentes. Esta es la España que queréis, la de las largas colas en Cáritas. Esta es la España que queréis, la que ha de pasar por la quilla del barco del agravio y de la humillación, de la vergüenza y la impotencia; hasta que la tengáis suficientemente sumisa, maleable, dócil, mansa, hasta que os suplique árnica por molestar. Esta es la España que habéis logrado en los albores del siglo XXI, la progresista, la de izquierda, la de la “repartiora”, la anti-todo y pro- nada, la socialista de toda la vida, la de un tal J.L. Rodríguez Zapatero. Pena, ¡tío!

Saludos y gracias a todos.

BELCEBÚ TIENTA A MARIANO RAJOY

Hoy en Libertad Digital:

Zapatero: "Pido a Rajoy que hable con Dios y nos diga qué hay que hacer"

Y él continúa… y nosotros continuamos soportando a esa especie de game-boy, con sonrisa de oreja a oreja, cual cretino satisfecho de sí mismo. Ahí está, en plena salsa, burlándose de todo y de todos. En el papel que mejor interpreta: el de chulo, el de vacilón, el de niñato con navaja dominguera. Y encima pega al los PP, como a borracha, los veja, los humilla, y les levanta el dedo amenazante: “habla con Dios”, le escupe a Rajoy… y ¡cuidadin conmigo, eh! Grita, gesticula, posa con ademán estudiado, vocifera mentiras, relame la sangre que hace. No importa, cínico, sigue vendiendo humo, banalidades y pura demagogia entre grandes aplausos, ante el síncope de éxito de los suyos; y la vergüenza nuestra.

Este elemento es la figura del embaucador perfecto, del bribón socarrón y taimado. Eterna la media sonrisa mordaz, que ofende a quienes la dirige y hace cómplices en el sarcasmo a quienes lo escucha; entona, gesticula, calcula el “tempo” y las pausas valorativas... pierde la mirada en el aforo mientras va girando la cabeza lentamente, de un lado a otro; frunce los labios y aprieta las mandíbulas para imprimir carácter. Sus gente, que quieren oír lo que les dice, dicho así, se enardecen, llegan al paroxismo, al orgasmo "Zerolitico". Y todos le siguen en el chiste. Y nadie le dice absolutamente nada. Nadie le tose. Pero no por nada. No se crean, que es por temor a no poder medrar. Consciente son que los navajazos han de darlos en otros pasillos. En ese ya están todas las puertas cerradas No: sencillamente porque todos son igual de caricatos, cretinos, imprudentes e irresponsables. “va en su código genético” que diría la ministra de ardor guerrero.

Y así llevamos años y años, perdidos en el tiempo de la interminable intemerata. Gobernados a golpes de un fanfarrón que se cree Jefe de jefes, la voz del oráculo divino, un elegido de la providencia, un iluminado predestinado a solucionarlo todo porque padece de pálpitos premonitorios. Su mundo se limita al momento que vive, entre el autismo y el puro narcisismo. No le importa nada ni lo que dijo o hizo ayer. Ni le importa lo que dirá o hará mañana, ni su consecuencias por supuesto. El aquí y ahora, es lo único que le interesa. Decir y regalar el oído a quien corresponda en el instante y a instancia de lo que a él personalmente le convenga. Es imposible seguirlo. Con la crisis, con el paro, con los separatistas, con los terroristas. Imposible. Miente con el mismo desparpajo, que ríe. Ya veremos sus risas, las lagrimas que nos toca. ¡Que Dios nos coja confesao!

Saludos y gracias a todos.

Y LA VELOCIDAD DE LA CRISIS, IN CRESCENDO

EL INFORME RECARTE... QUIÉN AVISA NO ES TRAIDOR.

Hasta servidor pudo entender, allá por el verano de 2008, el concienzudo análisis, que hizo A. Recarte, sobre el problemón económico que tenemos los españoles por delante. Es más, lo qué calló en su inconclusa conclusión: ...”Si su volumen total es tan grande como he calculado harán falta imaginación y medidas, que prefiero no plantear siquiera...”, cualquier interpretación que hubiésemos hecho entonces a tenor sus espeluznantes insinuaciones, hoy han sido superada por los hechos actuales. Recarte, Velarde, Centeno, voces que día tras día, años tras año, han venido pronosticado en rigor la caótica deriva que iba tomando los dineros de este país.

Para la manada de inútiles que por desgracia nos gobierna ha venido a servir de muy poco. Antes al contrario han hecho oídos sordos y atrabiliarios y groseros han espetado todo tipo de improperios: “catastrofistas”, “antiespañoles”, “inconscientes”, “hipócritas”, falsos” son algunas de las perlas más delicadas que han venido soltando. Para el resto de los mortales, impotentes, está bien, lo que bien está. Conocer el diagnostico puede ser bueno, cuando menos sabes de que vas a morir. Un alivio. Pero, es que además, yo soy muy primitivo, muy ignorante y muy burro y mis dotes de economista, empieza y termina en Carrefour, cuando veo que el carrito de la compra sigue bajando y la cuenta subiendo. Y la luz, y el agua, y la basura, y el IBI, y las clases particulares del niño, y el parquímetro, y…, todo nos hace cada día un poco más pobre y, la nómina un poco más esclavos.

No lo parece, ¿a qué no?... Las televisiones siguen inmisericordes atontolinando al personal; los campos de fútbol, hasta la bandera; el tráfico, insoportable; las colas de la ventanilla, agotadoras; los mil periódicos y un mismo titular; las cien radios y una sola canción; los millares de políticos y la misma farsa; los gritos de mi vecina, el mismo junkie, la misma braga floja por las esquinas, y el mismo tostón del colesterol…,

No lo parece, ya lo sé. Pero para cuatro o cinco millones de españoles, lo de los Bancos no es usura, lo de las Cajas no es lucro, es chantaje, acoso a su nómina, a sus números rojos, a su hipoteca, a su teléfono, a su buzón y a su juzgado. Ya no hay anticipos a cuenta de mes; ya no hay remolque de la familia. El paro es tan real como incierto el día de cobro. En la nevera sólo hay hielo, los adidas no se puedan renovar; y pasará un mes y otro y un año y para cuando notes que no notas nada… será tarde. Porque llevarás en la femoral de la dignidad algo así como la corná de un astifino y corniveleto, que se empieza a sentir cuando el calorcillo de la sangre te calienta pernil abajo… y entonces llegan los nervios, y no se acierta a taponarla con la toalla y el torniquete, y las prisas y las voces y que te lleven en angarillas hasta las manos del cirujano para que obre maravillas… y la Virgen, el milagro.

Si sales a la calle con los ojos de ver, temblarás. Por todo lugar que mires, coexiste la indigencia más vergonzante, la hambruna   cruel, la mendicidad lacerante. Caritas no da abastos, las deudas, los desahucios humillan a unos y a otros, a los que vivieron años de bonanza y, a muchos que empezaban a gozarla. La picaresca como primer recurso, ha dado paso, luego, al hurto famélico y al violento. La criminalidad, las mafias mandan y dominan en una sociedad asustada. La prostitución es el único oficio al que aspira infinidad de gente de ambos sexos. Se halla instalada en las calles soleadas; se encuentra entre los altos estamentos y entre los cueros de los sillones oficiales. Podemos ver todo esto y mucho más, a poco que nos asomemos a la vida de cada día: corrupción, latrocinio… Podemos ver mañana que el pueblo español, como animal “deslomao”, “apaleao”, se revuelva y diga: ¡hasta aquí hemos llegado! Y podemos verlo sentado frente al gran domador de fieras viviendo historias de otros, ganando concursos ajenos, feliz con los cuernos de los ricos, por ellos, y viviendo en el sofás lo que la calle le niega. Cincuenta, cien años más. Imprevisible. Por genio, por ingenio.

Saludos y gracias a todos.

DÓCIL SUMISIÓN

Abdico, desde este momento y hora ya no me considero ciudadano español. Ni humano. Ni animal. Ni palmera. Nada. Me niego a pensar, a razonar, a sentir, a ver, a sufrir, a llorar. Me limitaré a vivir sin ser y a ser sin estar.

Lameré las migajas de pan que caiga de la mesa de los políticos. Negaré el pasado, amaré el presente y no pensaré en el futuro. Hablaré la lengua que… Mejor aún: permaneceré callado, siempre. Elogiaré la guerra abnegada y valiente de los terroristas de las tierras vascongadas. Y facilitaré el secesionismo de quien se lo proponga. Admitiré y comprenderé que mis hijos se eduquen en el relativismo, en el sexo sin seso, en los talleres de culo, coño y coca y en cuantas cuestiones considere el partido. Moriré sin rechistar en cualquier guerra que interese a mis amos. Aplaudiré la alianza de civilizaciones. Entenderé que se convierta en ley el aborto libre, ya que ni Franco, ni la Iglesia Católica supieron educar a sus adolescentes, avocados hoy a tener que malparir para poder follar con libertad y sin falsos prejuicios de fachas trasnochados. Y cantaré jubiloso, aquello de… “que alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del señor”… porque allí encontraré clérigos que me hablarán del reino de aquí y ahora, y no del Reinos de Dios, de aquel que nos hablara un tal Jesús de Nazaret. 

Por lo menos como cosa amorfa, fluctuante y flotante, no me sentiré cómplice de esta España hedionda y miserable a la que nos han llevado. EL nivel de infamia mental, real y física, es tal… tal es la cota de maldad en cualquier terreno que pises, a tal sucesión de vilezas y despropositos hemos llegado, que lo inaudito de ayer, hoy parece cosa baladí. La progresión no es proporcional, como en el principio de Arquímedes, no. El desplome moral, ético y de valores, es de atracción gravitatoria e irremediable hacia el centro de un putrefacto estercolero, como la manzana de Newton. Pero podrida en su caida.

Saludos y gracias a todos.