EQUIDISTANCIA

Hay que dejar la vanidad a los que no tienen otra cosa que exhibir.

 

Honoré de Balzac

 

 

En mi profesión llamamos equidistancia a la diferencia constante entre dos curvas de nivel consecutivas. Y en el PP, podríamos decir que la equidistancia es la diferencia constante entre los gerifaltes y sus bases. Ellos están ladera arriba, y allá en la cima se apretujan en una cortada vertiginosa, mientras, por la vaguada los del voto tienen tortícolis de tanto mirar hacia lo alto.

Si fue amigo antes que concejal, todavía conservara un poco de cortesía en el trato cuando la ocasión lo requiera. Pero a medida que pase el tiempo y se arraigue en el poder o promociones a cotas superiores, la displicencia llegará a convertirse en desdén e indiferencia. Creo que todos hemos tenido ocasión de comprobarlo alguna vez en la política más cercana. Por supuesto, que cuanto más alto, más vanidoso, más engreído y más insufrible.

Tienen más cuentos que Calleja; sus logros en el escalafón político les sirven de ostentación entre sus amistades. Ser más, mandar más que sus socios es el objetivo. No se preocuparán de vivir junto a la clase trabajadora, junto al pueblo sencillo, junto a la gente amiga. Jamás bajarán para mezclarse con los que han de servir. ¡Qué va! Están empeñados, de siempre, en presumir ante los de chalet a pie de playa, Mercedes y empresa propia. Los demás, los del mono, costo y casco azul, no engordan su ego. Pero claro, ni sus urnas.

 

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VOX

VOX, SPES NOSTRA

En España, la Derecha o esa entelequia que se entiende por Derecha, ese conglomerado de extraños modos para llegar a manoseados principios siempre por afinar, tomar y practicar, es por antonomasia cainita. Eternamente fratricida. Temerosa, cobarde para asumir su identidad y sus consecuencias, impepinablemente, lo que gana en las urnas lo pierde en pugnas internas y oligárquicas. Con luchas, rivalidades, ambiciones y traiciones; a la persona, a sus incautos votantes, a las ideas, a su doctrina, a su siempre ambigua ideología.  Apuñalamientos traperos por doquier que surgen nada más que tocan poder. Y la más de las veces, en su prólogo. Más como siempre, como ocurre en cualquier tipo de guerra, los primeros en caer son los más indefensos, los más díscolos, los más débiles, los más nobles, los más íntegros.

Concluyes, para tu interior, con el viejo dicho popular: “dime de que presumes y te diré de que careces”

Y si hay en estos tiempos que corren un ejemplo fehaciente de lo dicho es este PP de los últimos tiempos, que ha ido dejando en la cuneta de su tortuoso camino hacia la pringosa poltrona a todo aquel que le ha estorbado de una forma u otra. Ha menospreciado a víctimas, ha ninguneado a probados hombre y mujeres, ha ridiculizado a eruditos, ha humillados a héroes. De entre ellos, de entre los despreciados, arrinconados, sojuzgados, abandonados por Mariano Rajoy el Gran Hipócrita, ha nacido VOX, partido político con voz valiente que a muchos ha reavivado la esperanza por la España soñada. Adivinamos más sus sentimientos, que lo que nos dicen; creemos más en sus personas que en su Ideario. Por lo demostrado hasta ahora, porque estamos seguros que será difícil truncar su buena voluntad. Esperamos confiado. Una vez más

 

 

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ASÍ HABLA LA ETA

La abogada etarra Arantza Zulueta.

ET

La abogada de presos etarra detenida en la redada de Bilbao

clipping

Arantza Zulueta: "El día que ETA me diga que mate, lo haré"

"Primero echaremos a los españoles de Euskadi. Luego, a los tontos Batasuna"

No es una película de terror, no es la instantánea de un thriller de Anthony Hopkins, no. Es la cruel realidad que nos ha dado cien años de odio, balas y muertes. Es la dramática consecuencia de cien años de bolcheviquismo, de avivar día a día la animadversión más despiadada contra España, de imbuir al pueblo en la miserable esperanza de redimirlo de las garras de un opresor que se deja investir gratuitamente, mansamente como tal sin serlo, es la desgraciada enfermedad incubada en el estercolero de astutos demagogos, charlatanes, embaucadores. Es la atrofia mental; el resultado de la constancia de belcebú y sus moscas asesinas.  

Todos, desmemoriados, gregarios, humillados le hemos vuelto la espalda a traidores, a mesías de pistolas y a pistoleros de emboscada. Porque incautos siempre, aquellos que mueven los hilos de la gran ley y la pequeña justicia, nos ha hecho creer que era la última vez, y hemos creído siempre. Tal vez para sentirnos consolados, quizás para aliviar nuestra conciencia, posiblemente para no perder la esperanza. De no ser así, de no haber amortiguado el genio con la candidez, de aquello… tarde o temprano el bien siempre triunfa sobre el mal, hoy ese viejo pueblo, esa parte de España, esas tierras tendrían todas las justificaciones del mundo para sentirse oprimida, conquistada y usurpada.  

No es así. No ha sido así. Pero, reconózcamelo, todo ha sido inútil. Sacrificios y mártires. Llantos y humillaciones. Dolor y frustraciones. Gritos y manifestaciones. Se lo han llevado todo: la ilusión, la esperanza, la prosperidad, la unidad, la historia, la lengua, el futuro. El destino que nos habíamos prometido, con la libertad, con la democracia, con la Constitución, con la monarquía. ¡¡Hace ya tanto tiempo que lo admitimos todo como causa frustrada!!.

 

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DESBOCADOS

Ganado de tiro y cochero

Sobre el pescante de este manoseado Sistema no sé quién tiene puestos sus sebáceos glúteos para gobernar a estos mulos. Es más, no sé si existe cochero, o lo hubo alguna vez. Si… sí, un ganso aberrante. Si… no, una aberrante gansada. En ambos casos un castigo divino, no puede ser otra cosa. La cuestión es que las bestias que tiran de este cascajo político, de este carromato de podredumbre han terminado rompiendo los aparejos. Entre coces y rebuznos han desparramado de Norte a Sur, de Este a Oeste por todo el solar patrio de otros tiempos, toda la porquería que les queda de lo que fuera un cargamento de esperanzas. Y que, sin embargo estos canallas, han convertido en frustraciones y hedonismo. Todos mandan, todos desbocados, todos con el morral rebosando y el bocado lleno de espumarajos buscan despavoridos quién les llene los serones y les sirva de mamporrero.

El Sistema, el Régimen, la Democracia, la Monarquía, todo junto y nada definido; todo al tiempo a pesar de tanto tiempo. Todo roto, todo destrozado y todo útil, sí: al terrorismo, al secesionismo, a la corrupción, al latrocinio, al relativismo, a todos los “ismos” y sobre todo a ellos mismos.

Podríamos decir que lo funesto se presagia, el tiempo se pronostica o, que los Idus de Marzo se auguran. Pero para concebir los tiempos que se avecinan en España, necesitaríamos recurrir a las revelaciones de un profeta bíblico, a las centurias de Nostradamus o, cuando menos a la magia de cualquier Aramis Fuster o similar. Imprevisible. Por cultura, por historia, por temperamento. “Todo es incierto…, menos tu vientre” como decía M. Hernández.

Tremebundo panorama el que tenemos por delante.

 

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PERIODISMO

Facultad de Ciencias de la Información

 

Quiero hablar de economía y me atasco; quiero hablar de liberalismo y me abruma tantos tratados; quiero hablar del marxismo y me deja exhausto la lectura del Capital. Pero, para escarnio de mi ignorancia, me cojo los periódicos y veo, alucinado, cuanta sabiduría, cuanto conocimiento hay repartido por esos mundos de Dios. Todo el mundo habla de todo y oyéndolos en su locuaz dogmatismo, se diría que recorrieron todas las licenciaturas de todas las universidades. Supongo que para ganarse la vida, en esto del periodismo, hay que ser un poco, como el doctor liendre, que de todo sabe y de nada entiende.

 

Que hartazgo, tanto columnista, tanto tertuliano, tanta gente opinando, tanta piedra filosofal. Y todos cobrando (algunos muy bien). Y que pocos defendiendo la verdad de la calle, y que pocos de parte de la honradez, de lo justo, de la libertad, y de la humana humanidad.

 

Pero claro, también nosotros, humildes lectores, a fuer de embotamientos mentales, vamos convirtiéndonos en selectivos y exigentes escudriñadores. Poco a poco, reducimos el circulo; nuestra hemeroteca es cada vez más flaca; por momentos nos percatamos más fácilmente de quienes hablan solo a base de eslóganes, de consignas, de esnobismos, de directrices de partido. Vamos, gente vacua en el fondo e incluso en la forma, a pesar de ser esto último la principal herramienta de su oficio. Y esto acarrea, frustración, mareo intelectual, apatía y, rabia hasta dar con señores que en la primera oración de sus escritos te absorban por sus conocimientos, su palmaria exposición y su magisterio literario. O más y mejor: te pongan la piel de gallina y un nudo en la garganta porque sencillamente habla el corazón.

 

 

 

 

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IMPUTABLE ÍMPETU

 

La infanta Cristina, imputada por delito fiscal y blanqueo de capitales

Seguimos con las consignas. Lo saben de sobra y van “sobraos”: a estas alturas ni quieren, ni pueden precintar el negocio; ni tienen bemoles para lacrar las puertas de esta inmensa estafa, de este descomunal fraude que tiene a España ensartada a una noria de la que solo suben cangilones de mierda; de tres por cientos, de EREs, de sindicalistas carteristas, de políticos de faca y trabuco, de togas arrugadas, de coronas de hojalata, de separatistas, de terroristas…   Pero, ay, “alguienes”, prebostes, amos más bien de la recua, han decidido aliviar un poco la carga. La más pesada, para que la mula respire y piense…¡qué bueno es mi dueño, que ha aflojado un poco los aparejos!!.

 

Ahora, de repente, se arremete en tropel contra un mal endémico tan arraigado en la vida pública española, que nos empezaba a parecer parte del sistema. Bien, bien. Pero… ¿qué quieren? Me mosquea estas maneras ejemplarizantes sin previo aviso, tan así, tan de buenas a primeras, tan de telediarios, tan de esposados por la derecha, tan de mira que buenos somos. No me zumbaría la mosca tras la oreja si al mismo tiempo empezáramos a ver algún coraje contra el paro galopante y espeluznante o, si atajaran soluciones para las sangrantes hipotecas o, si se expulsaran de la vida política a los secesionistas y la ETA; y si se regara la crisis hasta ver puyones verde esperanza, y se persiguiera la prevaricación y el cohecho y todos los hechos delictivos, y despóticos, y de pura mafia.

¿Qué quieren que les diga? No quiero pensar que se trate de luchas intestinas desde el poso podrido de los albañales solo para demostrar quién puede mangar, cuanto, y hasta donde. No quiero pensar que se trate de unos fuegos de artificio para distraer al personal; una movida, una astracanada típica del personaje que las organiza. No, no y no, se trata del comienzo de la regeneración política en España. ¡Viva!

 

 

 

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ÁRNICA

ETA SE RETRATA. (Como siempre).

Más que ir a un armisticio con los terroristas de ETA, a pedir árnicas, es a lo que se ha visto abocado este Gobierno, este Gobierno de los últimos diez años. Pero la guerra solapada del norte simplemente hiberna. Y en el entreacto de esta dramática representación siempre saltará al escenario algún español noble y valiente pidiendo memoria, dignidad y justicia.

 

Como hizo, desafiante y firme hace unos días ante la jauría etarra Cake Minuesa. Pero el conato de rebelión de este joven periodista no pasará de anécdota. Y su reivindicación como ser humano, como hombre, caerá rápido en el olvido, en el eterno ostracismo a los que estamos condenados todos los españoles. Al destierro político como ciudadano.

 

Ni un vecino, ni uno de esos vascos que pagan impuestos a la Administración y a su ETA, ni uno de esos vascos que van de copas con escoltas, ni uno de esos vascos que han de mirar todos los días el bajo de sus coches, ni uno de esos vascos que tienen enterrado un mártir de la parabellum. Nadie. Triste, pero Cake Minuesa no ha encontrado en esas tierras de España, quien secunde su desplante, su redaños ante la bestia. Se ha quedado enganchado en las aspas del molino; su honda no ha alcanzado la frente del ogro. Demasiados tiros, demasiadas muertes, demasiado terror. No importa, todavía se puede confiar en el pueblo vasco. Será mañana.

 

 

 

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EL INCIENSO DE SANGRE

El obispo Uriarte «desea» que el Estado pida perdón a ETA por haberse «propasado»

 

 

 

Confieso que a veces, cuesta una barbaridad entender a algunos Pastores y Prelados de la Iglesia Católica. Uno no es un estudioso, ni un entendido en la materia, pero a poco que se haya leído, sin entrar en profundidades y expertas valoraciones, pues bueno, se llega a entender, a encontrar una explicación, incluso una justificación en casos,  como por ejemplo, Jerónimo Savoranola, Lutero o Calvino.

 

Pero aquí, en España, en los albores del XXI,  es materialmente imposible comprender, como Obispos y Príncipes de la Iglesia se alinean del lado de quienes aspiran a un califato, “como sea”; a quienes inoculan el odio de la “spanisfobia” con los más ruines de los fines; a quienes  atacan cínica y despiadadamente historia, cultura, lengua, patria; y aún peor y más cruel y canallesco: la vida humana. Y lo hacen, esgrimiendo -y ellos son conscientes- las más peregrinas, macabras y xenófobas ideas, fabricadas por pequeñas, ridículas y ególatras mentes. ¿Qué pretenden?, ¿Acaso pastorear a las ovejas descarriadas?; ¿cobardear junto a causas que..., por un, si acaso mañana...?; ¿Intereses que el vulgo ha de ignorar?

 

¿O sencillamente esconden un Thomas Cranmer particularísimo, para doblegarse a otro poder político; a éste que acarrea el grave problema de divorciarse de España?

 

…A las 9:00 de la mañana del 21 de marzo de 1556 fue sacado de su celda y lo llevaron a la última audiencia de su juicio. Uno de los inquisidores le dijo: “Si quieres salvar tu vida, renuncia a tu fe. Te aconsejo que lo hagas pronto”. Thomas respondió: "En el pasado, con el fin de salvar mi vida, firmé declaraciones en las que digo renunciar a lo que realmente creo en mi corazón. Por miedo escribí cosas que no son ciertas. Hoy, si he de ser quemado, será mi mano derecha la que se queme primero". (Historia de las Religiones. Editorial Marín, S.A. II Tomo.)

 

Y cantaré jubiloso, aquello de… “que alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del señor”… porque allí encontraré clérigos que me hablarán del reino del aquí y ahora: del independiente País Vasco; del reino de Cataluña y no de hipotéticos Reinos de Dios al modo de los curas maquetos.

 

Posiblemente, si algún día arde su ambicioso Liliput o el incensario provoca un inesperado fuego es sus sacristías, ellos llevarán un buen traje ignífugo. Seguro.

 

Pero, porque creo que los hombres pasan, pero la Iglesia no, seguiré diciendo: creo en la Iglesia, que es una, santa, católica... ¡Bruto que es uno! Qué vamos hacer.

 

 

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EL BIENIO

Hoy hace dos años, las expectativas más optimistas se cumplieron y la mayoría de los españoles dijeron: se acabó, abramos las ventanas, que entre aire fresco y limpio. A ver si durante algún tiempo, es posible que se regenere un poco este antro lúgubre y triste, este caos de tanta desvergüenza; esta siniestra sociedad de arrogantes ineptos. Que se avente el polvo de la paja y, sobre todo, que se esfume el pútrido olor del podrido capullo socialista.

 

Poco duró la alegría en casa del pobre. Poco a poco, día a día, al comprobar que el nuevo Gobierno seguía a pie juntillas la línea política iniciada por Rodríguez Zapatero casi ocho años atrás, fue aumentando la frustración entre los votantes del Partido Popular e in crescendo el regocijo entre los dirigentes y militantes del Partido Socialista. Otra vez el timo de las urnas con papeletas marcadas y doble fondo. Como siempre.

 

En este mundo de regidores y aspirantes de la cosa pública, ninguna dicha es completa, ni para los españoles de Derechas, ni para los de Izquierda, ni para ningún español, si es de bien. Porque el viejo tumor de la vieja España vuelve virulento a segregar su purulento y asqueroso pus, amarillento y apestoso, vuelve a emponzoñarlo todo una y otra vez, capaz, si no se extirpa de una vez por todas, de llevarse por delante el miembro llamado sufragio universal y el cuerpo con el nombre de libertad: corrupción y secesionismo; ladrones y bastardos; latrocinios de lesa patria y asesinos; venganzas y ajustes de cuentas. Traición y cobardía. Vieja estirpe de tiranos feudales que no respetan su patria, ni protegen a quienes tratan como a vasallos. 

 

Escribo, alzo la mirada hacía la televisión muda, y me parece absolutamente ridículo lo que estoy escribiendo. Una simple ojeada a esa caja, antítesis de pandora, lo disipa todo, lo tira todo por tierra, desaparecen los seis millones de parados, se esfuman los mil y un casos de corrupción, se eclipsa la puesta en libertad masiva de asesinos psicópatas y terroristas de gatillo fácil y corazón fósil. Hasta la esperanza se evapora, la pequeña esperanza de ver restituida la dignidad a este pueblo y el orgullo de sentirse parte y arte del presente y el futuro y no lila y lelo de esta decadente patria mía.

 

Curioso. Un pueblo de gestas históricas, de heroicidades por la libertad y por la patria… que lleva a gala sentirse Quijote y enarbolar su caballerosidad, su valor y su lucha de filántropo y hombre de genio y figura (por poner un ejemplo mítico) se deja conducir por Gobiernos que claudican vilmente ante unos pocos facinerosos y dejan a su pueblo, al pie de los caballos, sometido en una emboscada mortal; que se arrugan como maricona ante unos pocos delincuentes que pretenden llevarse una parte del pastel de España, hasta empacharse con él, hasta decir basta y no tener que rendir cuentas a nadie. Y yo aquí, leyendo, escribiendo, oyendo cosas que todos sabemos, sin levantarme, sin hacer nada. Curioso.

 

 

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GRISES NUBES Y LLUVIA TRISTE.

Es que me cuesta trabajo entenderlo…

  

¿Están ustedes seguros, que es gallego? Yo tengo muchos amigos gallegos, compañeros, conocidos, gentes trabajadoras, austeras, sacrificadas, incluso temerarias si llega el caso de hacer de la necesidad virtud.

 

Sin embargo este pontevedrés parece siempre agazapado, como comadreja devoradora de huevos. Incapaz de salir a campo abierto y arriesgar una posición, una metáfora, una ilusión, una mentira de esas que queremos oír. No tiene un gesto, una iniciativa; jamás se anticipa a un clamor, a una queja, a un grito de sus gentes. Siempre espera que la marea baje y la ola se amanse. ¿Dónde está el líder? ¿Dónde la voz que arengue conciencias y aúna derechos?

 

Somos muchos los españoles que hemos arropado a este patético funcionario jefe de la oposición, a este secundario del elenco político, a este chupa rueda del pelotón azulcongreso. Y sencillamente, por el ansia que tenemos todos, de que nos represente en el botellón Parlamentario alguien que defienda nuestras más básicas bases ideológicas, por eso sólo. Sólo por eso, hemos mirado para otro lado, nos hemos tapado los ojos con los dedos entre abiertos simulando que no veíamos sus simulacros de reclamador de libertad, igualdad, fraternidad; nos hemos tapado la nariz para no oler la podredumbre en que chapoteamos por donde quiera que pisemos. Larga es lista de apuñalamientos y hechos para haber abandonado a este señor hace tiempo.

 

Pero cuando públicamente y sin que ninguna arqueada le viniera a la garganta, decidió sumarse a la versión oficialista sobre el golpe de Estado del 11M, tendríamos que haberle gritado: váyase usted a la más putrefacta de las cloacas Sr. Rajoy. Que quizás siempre estuvo allí. Entonces sí dio la talla: la de político en España y sus circunstancias.

 

 

Saludos y gracias por su atención.