¿CUÁNDO SE IRÁN? ¿LOS ECHAREMOS?

En Libertad Digital:

 

España registra la destrucción laboral "más brutal" de su historia

Va para ocho años en el poder y este Gobierno con Rodríguez Zapatero a la cabeza, al cabo, el único balance que pueden ofrecer es crisis para hundirnos a todos y asustar a Europa; paro sin limite, paro hasta cotas perturbadoras, dignas de una revolución; y corrupción dónde toque, dónde mires, dónde vayas; o perversión moral, de valores, de principios, mientras han auspiciado por doquier el relativismo, el buenísmo y el raquitismo intelectual; el infanticidio como método anticonceptivo, sin rubor, sin conciencia; el redivivo de rencores guerra civilista y subvenciones vivas de póstumos vivos; el reparto de tierras que no les pertenece ni a ellos ni a quienes la pretenden; humillaciones a la lengua española, en las escuelas españolas, en las calles españolas, en España; o una interesada y maquiavélica tergiversación de la historia desde Viriato hasta la de ayer,… y lo que callo para no dar más la vara, para no repetir una y otra vez esta especie de mantra en lo que se ha convertido tanto desafuero y, que lo único que invoca es a la desesperanza, al desaliento.

Va para ocho años en el poder y este Gobierno con Rodríguez Zapatero a la cabeza, no ha dado la más mínima prueba de la más mínima aptitud para resolver el más mínimo problema que se les ha presentado. Antes al contrario, los han incrementado con sabia maestría. Definitivamente, no tienen ningún motivo, ninguna causa noble por la que enorgullecerse. Sin embargo su arrogancia, su vanidad, el engreimiento que tienen les impide comportarse con un mínimo de decoro. Siquiera antes que les niegue el saludo hasta el ujier que hoy les arrima la silla, el líder de la eterna sonrisa y todos sus protegidos deberían sentir la obligación de dimitir. De cesar, y hacerlo de forma impulsiva, como un acto convulsivo, arrebatador, imperioso, como quien necesitara rascarse el centro de la espalda. Como muestra de que aún les queda algunos residuos de dignidad. Mira: podrían aprovechar ahora que el sheriff mulato ha decido dar exequias definitivas al demonio con aspecto de estampa bíblica, a ese personaje satánico que dúdese o no ya es parte de la historia cruel de la humanidad, para emularlo en un gesto patriótico.  No pretendo que intente hazaña de tal envergadura, pero si podría dar respuesta a aquella legendaria interrogación con la que un buen día nos ilustró: …”no preguntes que hace por ti tu Gobierno, pregunta que puedes hacer tú por tu país”… Largarte, hoy mejor que mañana, quitarnos un año de sufrimientos y darnos unos meses de entretenimiento, ilusionados en quienes serán los próximos en mangonearnos entre los futuros devaneos públicos. Cabe la esperanza que los que lleguen, sean algo más que simples políticos.

Saludos y gracias a todos. 

CAMBIANDO DE TERCIO

Hay que almorzar pronto, dar una cabezada, darse una ducha que despeje, vestirse con el terno adecuado, tomar café en el bar de siempre, hacer los últimos comentarios sobre el viento y la ganadería; y llegar a tiempo a la cola, a comprar la almohadilla de la cruz roja y a tu grada. En silencio, sereno, entre los olores a boñiga, a puro habano, a la arena húmeda del albero, y al perfume de la señorita del vestido estampado y claveles en el pelo. Así, sólo así, te puedes predisponer a vivir y sentir; a ser parte del arte; alma en vilo del hilo que teje la muerte a un desafío que el miedo convierte en obra maestra de agridulce plasticidad y, el valor para el momento, templa las manos, y los segundos que ciñen los puñales a la femoral los hacen eternos. Entre el escalofrío y la potestad del hombre ante él: riesgo, reto, duelo; suerte, triunfo, savia. Danza, baile, bulerías de pies quietos que nunca van a ella, dama de negro, siempre la cita.

Como la pintura, como el teatro, como la belleza, el arte de lidiar un toro sólo se evalúa y se estima justamente, de tú a tú, sobre el terreno, cara a cara. La fotografía de un Velásquez, la película de una obra de teatro o la retrasmisión de una corrida inmortaliza, sí. Pero deshumaniza. Pierde el alma, aunque gane el cerebro, el raciocinio; pierde la simbiosis viva, aunque gane el análisis frío. Sólo allí, casi pisando la arena, sabes que no es un gladiador, ni un suicida, ni un matarife, sino alguien que ha elegido que su pintura sea efímera, su poesía la escriba otro, su arte fugaz del lance, del instante y su cuadro, quede plasmado en la retina de quién lo contempló mientras él lo creó.

Sólo allí, casi pisando la arena, sabes que si llega el trance, el fallo, el descuido, la colá, el drama, no forma parte de lo que quieres y debe ser. Descorazona, duele, sobrecoge el corazón y maldices que se haya roto el equilibrio; que haya podido la fuerza a la razón.

Al día siguiente cuando lees la prensa, nada se parece a lo que viviste y sentiste allí, casi pisando la arena. España cañí.

Saludos y gracias a todos.

1 DE MAYO Y LA ESTAFA

Sindicatos, sindicalistas de salón y doblón.  Liberados del sudor sin pudor; esquiroles reprimidos y redimidos; charlatanes de manoseadas monsergas; demagogos de idílicos sueños. Durmiente guardia pretoriana para algaradas inútiles. Miento: para patrocinio de sus dirigentes, para beneficio de sus cabecillas. Prebendas y sinecuras que tarde o temprano se convertirán en minas para socavar cualquier acción reivindicativa medianamente sensata.

Los trabajadores, los de verdad, los que de hora trabajada, mitad para hacienda y mitad para la hipoteca, esos…, no sé si empezarán a reclamar sus derechos y a tapar bocas de traición y engaños. No sé si enseñarán a la Izquierda rica, acomodada y vividora dónde y cómo está el proletariado del que, desvergonzadamente, viven como reyes ellos. No sé si tomarán las calles, las plazas y el Congreso, pero deberían. Sin coacción, sin que le llamen esquirol, sin que le señalen, sin temor a represalias, sin sentirse manejados cual tonto útil para que los zánganos de ayer y hoy, los mamelucos de siempre, vivan chapoteando gozosos en su pocilga de fétidas mentiras y sus milongas de arcada y pena.    

Deberían, tienen todo el derecho del mundo para hacerlo y exigir cambio de turno: ahora vosotros. Ahora os toca a todos vosotros pasar por la vergüenza del paro, por la humillación de la limosna de los 426,- euros, por la desesperanza, la impotencia y la frustración.

Lástima, muchos, muchísimos, seguirán obligados a claudicar ante la sorna de todos los políticos al uso; ante la bellaquería e hipocresía con que hablan y tratan a todos aquellos de los que se valen los “Tocomochos” y los “Mendaz.can” Hasta que todo explote de una puñetera vez. Puede ser.

Entre la resignación y un encefalograma plano, nos movemos todos.




Saludos y gracias a todos por su atención

QUE SE GUARDEN SUS FIESTAS

En Libertad Digital: 

VALERIANO: "NO TIENE IMPORTANCIA SI LLEGA O NO A LOS CINCO MILLONES"...De parados se refiere el muy canalla.

 1 de Mayo de 2011

Ganarás el pan con el sudor del de enfrente (Patricio Chamizo)

Desde hace años cada primero de Mayo me acuerdo de este libro que leí a finales de los años sesenta. Tiene la virtud de que su titulo encierra una sinopsis lacónica, lapidaria, pero absolutamente real. Si miras a tu alrededor, lo verás enseguida, todos con su carné del partido, carné de Visa, carné de vividor, carné de político. Ahí están, gozosos y felices desde que lograron un empleo, miento un divertimento, miento un abono en barrera de sombra.

¿Pero que macabro rollo se tienen montado estos corsarios, estos piratas de los mares del trabajo, del esfuerzo..., del sacrifico ajeno? El saber está muy “repartio” y a estas alturas, ya hemos aprendido muchas cosas, ya somos concientes que nos tocará conformarnos con lo que buenamente tenéis decidido desde muchos años atrás. Pero no insistáis, no pretendáis engañarnos más con capitalismos, socialismos y demás “ismos”, porque la única y autentica realidad es que siempre habéis sido los verdaderos “dueñismos” de lo material, de lo tangible, del pasteleo y de las leyes para demostrarlo.

Un año más celebrando éste paradójico, absurdo y destartalado día de hoy. ¡Qué extraña exaltación! ¡Qué triste festejo! Día de pesadumbre, de penalidad, de vergüenza. 1 de Mayo de 2011, como en 2010, 2009, 2008, 2007…, días para la meditación, para la tortura. Años para olvidar. ¿Cuándo?

El padre, la madre, cualquiera que engrose esa maldita lista de desempleados, pensará que es un día de burla cruel, de sarcástica tomadura de pelo.

Que le dieron una maldita papeleta premiada, marcada y trucada de una maldita ruleta que no se cansa de repartir desolación. Que su maldito numero es uno más perdido entre casi cinco millones de malditos parias.

Que la desilusión, el abandono, la desesperanza, la frustración que se respira entre trabajadores y luchadores honrados del pan nuestro de cada día, no puede, no debe quedarse anclada por más tiempo en el infierno de la incertidumbre, la indigencia y la vergonzante vida a la que le han arrastrado una tribu de ladrones, ineptos, incompetentes y miserables casta de malhadados políticos. Ésos que un desdichado día robaron el voto de la buena paz. La del corazón. La de la verdad sigue secuestrada en las mismísimas manos. Sin enterarnos. Todavía.

Saludos y gracias a todos.

NOS LO DIJO SU MAJESTAD.

El Rey:

"No podemos tolerar intimidaciones ni chantajes"

Fue el verano pasado, (Junio de 2010) pero creo que su alteza, confundió el verbo y el tiempo, debió decir: “No deberíamos tolerar”…, porque poder, poder, podemos. Las bombas, los tiros, los entierros, los llantos, las penas, las maldiciones, la rabia contenida y la ira acumulada de los últimos cincuenta años son suficientemente elocuentes. A este medio siglo le sobran discursos, y frases manidas, y caras compungidas, y actos de desagravio que ni reparan, ni amparan. Lo que faltan en este presente son resultados, soluciones definitivas. Lo que necesitamos urgente es justicia y verdad, tangible, cierta, constatable. Real, incluso, diría yo.

Viejo trauma este del terrorismo con código de barras imperecedero.

Allá por los años treinta y mucho del pasado siglo, ganaron unos una guerra, que la perdieron, como es lógico, otros. Rémora y Cruz que padecemos los de siempre, sin beberlo ni comerlo. Pero me parece que un 23 de Febrero de no hace mucho, decidieron resarcirse todos. Abrieron el botín del absolutismo y se sentaron cómodamente, relajados, seguros ante un futuro inmejorable, y afianzaron posiciones; se repartieron amnistías y venganzas, poderes, leyes y viles metales.

Pero a pesar de tantos años cloroformizados por bombas, tiros en la nuca y sangre; a pesar de tantos años narcotizados por apologetas, no de falsas patrias, sino de seguros cortijos; a pesar de tantos años hipnotizado por políticos de larga mano y cortos escrúpulos, hubieron de corregir el rumbo de plebeyos que empezaron a pensar como ciudadanos. Eso sí, a nuevos tiempos, nuevos modos. Tal que así, que un 11M de infausto recuerdo vino a frustrar todo amago de libertad sin ira, de libertad sin miedo: de libertad.

Y volvió la pútrida realidad del aquí y ahora, que sigue bien aferrada a linajes y oligarquías, ocupando los pútridos puestos del firmo, sello y rubrico para sentenciar vidas y futuros. Para que se ejecuten decisiones tomadas subrepticiamente, con el riguroso cuidado que se debe guardar para que no te salpique la sangre; ni el dedo acusador; ni la vergüenza. A ninguno les facultan sus dotes para este o aquel puesto. No. Eso es viejo y sabido. Lo que les hace idóneo, para el encargo, que no para el cargo son sus datos, su DNI, sus apellidos, sus vínculos a la vieja casta dominante.

Pero, ay, seguiremos engordando a una piara de encorbatados, planchados, perfumados bichos, mientras esperamos el día de San Martín, o el de los Santos Inocentes. ¿Qué más da? Si da lo mismo.

Saludos y gracias a todos.

…SORTU, BILDU… Sucedáneos de ETA

Sustitutos de ETA sin capuchas pero con la caja registradora bajo el brazo. Ese es su objetivo, recaudar unos milloncetes de euros del Erario español y al mismo tiempo controlar censos, datos y fichas de todos y de todo lo que se pueda. Es de sobra sabido.

¡Hemos escrito tanto sobre los sediciosos! Los que no sabemos, los que saben, los españoles del norte y los españoles del sur. Pero nadie ha logrado variar un ápice la interesada sinrazón de esta casta de gente. Ni a la clase política, parece haber llegado el sentido común que le han gritado desde las tribunas más preparadas y desde el dolor de las resignadas victimas pero nunca doblegadas. Antes al contrario, lejos de oír la lógica y la rabia, la razón y el llanto, unos siguen empeñado en el chantaje, y los otros insisten convencidos, que van a vendernos una paz condicionada, pactada, con el gatillo sujeto por un cabello de crin. ¡Hay que ser bastardo!

Ya empiezo a dudar que en España exista poder político capaz de erradicar el terrorismo. Hay que decirlo así, llanamente. Sin hipótesis, sin conjeturas, sin especulaciones. Podríamos ponernos en la peor de las teorías, creérnosla e irnos directamente al psiquiátrico, o a buscar el transiberiano, o a la armería más próxima, o a Marruecos que viene a ser cómo nuestra casa según algunos.  

Quizás la única esperanza de solución que nos queda provenga de ellos mismos. Porque Dios existe y sus milagros también, puede que un lúcido día de un impreciso año, se percaten del horror que han sembrado, se avergüencen de los crimines que han cometidos, decidan formar parte del género humano y se den por enterados que asquean hasta decir basta. Y no tanto por la forma más cruel y sádica que ha practicado hombre para sus pretensiones de heredar, conquistar o saquear las tierras que se arrogan como nación --que también-- sino por su ofensivo, agraviante y provocativo aire de superioridad. La pedantería que gastan, al hablar y en el gesto, es delirante; la chulería exacerba al más templado. Se diría, que para ellos el resto de españolitos somos una ralea de bobos inútiles que no servimos ni para estar escondidos. Es indignante que estos tíos se crean la raza elegida, la raza aria y, además, nos vacilen, cuando deberían desenroscarse la chapela, y mirar si tienen algo dentro de sus cabezas. Algo que no sea cuentos de fanáticos y ese ridículo victimismo de pueblo explotado y vilipendiado. Soñando dormido y despierto con un apartheid que logre no contaminarles con la --para ellos--  detestable raza española.

Saludos y gracias a todos.

GIBRALTAR ASEDIA A ESPAÑA

La Policía gibraltareña hiere a un Guardia Civil en aguas cercanas al Peñón

Déjenme de Tratado de Utrecht y milongas, Gibraltar no es España porque los Llanitos no quieren. No han querido nunca. Siempre se han sentido más cómodos como colonos ingleses que como españoles de derecho. Asunción, que al modo de ser y de pensar de los ingleses les ha venido de maravillas para hacer de su capa un sayo en estos tres siglos. A los andaluces de Gibraltar, durante estos trescientos años les ha bastado asomarse a la verja para ver la diferencia que existía entre la siempre convulsa España y la estabilidad de la Corona Británica. Puede que el primer siglo no fuese así, pero desde el dos de Mayo de 1808 a la dictadura de Franco, pasando por el felón Fernando VII, la Década Ominosa, las regencia, reinados, republicas, dictaduras, guerras y demás quítame allá esas pajas, les ha merecido mucho más ampararse en la Roca tras la alambrada, que suspirar por la españolidad.   

Sin remontarnos muy atrás, durante la dictadura franquista El Peñón era el economato de todo su entorno. Allí acudía todo el Campo de Gibraltar por precio y calidad, con las puertas abiertas y cerradas. En libre mercado o como contrabando. Cuando los españoles padecían una Seguridad Social deficiente, escasa y precaria, los Llanitos, igual que en la actualidad, se limitaban a coger un Hércules por la mañana, sacarse una muela en Londres y volver al medio día. Hoy los tiempos ha cambiado, pero siguen queriendo sus estatus social y laboral británico. No hay color. Dicen.

Si bien es cierto que, en el fondo de sus corazones permanece intacto el sentimiento español y el orgullo por el valor y el coraje de aquellos caídos en los asedios a Gibraltar y por quienes, negándose ha admitir el dominio ingles, fundaron la “Muy Noble y Más Leal ciudad de San Roque, donde reside la de Gibraltar”

Hasta aquí el pequeño preámbulo que intenta describir sentimientos, derechos, puro pragmatismo, y reivindicaciones que subyacen por esos pagos. Más los españoles de dentro, los que viven en San Roque y los que pasamos por allí, hemos de atajar los hechos, del momento, de hoy.

Crinavis está situado al noroeste del Peñón, pertenece al término municipal de San Roque. Digamos para abreviar que es un centro de trabajo a cielo abierto, parte mar y parte tierra, dique y dársena, y que por la Avda. de España, dando un paseo mientras flanquea el mar de un lado y del otro la Línea de la Concepción,  queda a quince minutos de la Roca. Allí anduve unos años haciendo cosas propias de mi profesión. Y, créanselo, alguna vez silbaron las balas cerca muy cerca, de donde estábamos. Otras muchas, fuimos evacuados por la Guardia Civil para quitarnos de la refriega y del peligro de su lucha contra el narcotráfico. Por supuesto, la vigilancia era y es constante, diaria, de día y de noche. Enorme, intenso el trabajo de la Benemérita por controlar la zona. Ímproba y peligrosísima, si señor.

Con razón sitúa Arturo Pérez-Reverte, gran parte de su novela, La Reina del Sur, en ese escenario. Quien no viva, ni haya vivido en el entorno del Campo de Gibraltar, le sugiero la lectura de este thriller. Comprenderá enseguida, que ningún mindungui de tres al cuarto, con Bobbys, media armada inglesa o veinte submarinos nucleares a su cargo, puede impedir la heroica labor que Policía y Guardia Civil desarrollan por la sociedad, en ese rincón de España. El ataque por parte de Inglaterra, a nuestras Fuerzas y Cuerpos de Seguridad, no se justifican por un palmo de las aguas en una piscina compartida, es sencillamente una afrenta, una humillación, me atrevería a decir que una clara declaración de guerra.

Saludos y gracias a todos.

LOS GRANDES OBJETIVOS SIGUEN ADELANTE

Una asignatura, un atentado a la patria potestad sobre nuestros hijos: La EpC

“Si Orwell propone el ejercer la coerción física y mental sobre la población; Adolf Huxley va más allá: llega a concebir la manipulación genética”. A medio camino entre ambos estamos actualmente. Creo.

Confieso que cuando di mi carné de identidad y mi firma como padre objetor de conciencia para recurrir contra la EpC (Hace ya de esto bastante tiempo), lo hice como un gesto de enojo, con saña, convencido que no prosperaría nada de nada. Pero cuando menos, en algún lado, quedaría constancia de la repugnancia que sentíamos un puñado de padres ante tanto abuso despótico.

Hoy somos cincuenta mil, cien mil, no lo sé. Pero estoy convencido que no somos cinco millones, o diez, porque la denuncia hay que hacerla dando tus datos personales y tu firma, cuestión ésta que lógicamente limita la iniciativa. Como es obvio, se teme y con razón, (conociendo como se las gasta el régimen socialista) una más que posible represalia; por lo tanto, antepones por encima de todo, que el crío no se señale en el centro escolar. Es triste, pero es la realidad. Somos conscientes que la inmensa mayoría de maestros y profesores ya fueron educados bajo la Asignatura para la Ciudadanía, si no la tuvieron descaradamente como obligatoria –como ahora es el objetivo-- sí incluida subliminalmente en toda y cada una de las materias académicas y de entorno cultural y educativo. El adoctrinamiento “sociata”, viene ejerciéndose en España “de facto”, desde que tocaron poder, allá por 1982. Posiblemente antes.

Díganme, ¿Qué Gobierno? ¿Qué Poder constituido, va a renunciar a modelar, moldear a los chavales en las edades más influenciables que tiene el ser humano? Siempre ha sido y será el gran objetivo. El proselitismo, el adoctrinamiento, es connatural a toda forma de Régimen político. Lo sabemos todos de sobra. Y que se puede convertir en un maquiavelismo aberrante y monstruoso, también; es decir, por definición: en la preeminencia de la razón de Estado sobre cualquier otra de carácter moral; a costa de todo valor ético, filosófico o religioso. Todo vale para perpetuarse en el poder. Cualquier crimen, en cualquier sentido, culturalmente físico o físicamente cultural.

Como nos ocurre en esta era socialista, cuyo único fin es enjaular el cerebro humano para que incordie lo menos posible, y tenerlo sumiso y en estado vegetativo al servicio del partido. Es evidente, a las pruebas me remito. Pretenden alelar al individuo: que no tenga conciencia, ni sentimientos, ni pensamientos; que le suponga un fastidio agotador el mero hecho de pensar; que no cuestione su modo de existencia, que sea como bola de grasa circulante sin más; que no ambicione nada más allá de lo que se le dé; que asimile para siempre que creer en algo, que no esté al alcance de lo que perciben sus narices es perjudicial; que el amor es un concepto discutido y discutible; que dude de su sexo y de sus deseos; que sea incapaz de distinguir al padre de la madre, y que de hinojo de gracias al sumo Gobierno que le ha dado una sociedad unisexo y uniseso para su felicidad.

Saludos y gracias a todos.

EL TOSTÓN

Nuevo fracaso separatista: El independentismo catalán sigue empeñado en hacer el ridículo

Ciertamente estamos asqueados, cansados, hartos de oír años y años la misma monserga. El mismo discurso del mismo problema de extrañas raíces antropológicas. De la misma cháchara para incautos: “prefiero ser cabeza de ratón que cola de león”, vino a decirnos doña Pilar Rahola en memorable articulo el paso día 21. Ronroneo de los mismos gatos o las mismas gatas. No se puede negar, en Cataluña la política se convierte en una industria para arrabaleros con pretensiones; para okupas con ambiciones; para edecanes de traidores en la sombra.

El problema no es histórico, ni económico, ni siquiera xenófobo, ni lingüístico, ¡qué va! Estas razones, juntas y por separado, son herramientas de políticos para que los catalanes las padezcan y ellos las gocen. No. El problema real es que todos los que chupáis de la “olla” española y aspiráis a la herencia de la gran masía catalana, sois como Barcelona: bellos, hermosos, grandes y cosmopolitas. ¿No?

Si no fuera porque existen catalanes marginados, perseguidos, acosados por su españolidad, por el uso del español, por su amor a Cataluña y su orgullo de España, podríamos tener la tentación de deciros: quedaros ahí, con vuestras rameras ejerciendo como las bellas gatitas, como los hermosos perritos, por las calles, de día, sin conciencia ni propia, ni ajena; con vuestros nuevos modos cosmopolitas para la vieja delincuencia, esa que tiene tomada desde Colón Rambla arriba hasta Pedralbes, a lo largo y a lo ancho a la capital. Imagen y semejanza del resto de Cataluña. Pero no. Jamás. En esas tierras españolas nacen y viven compatriotas nuestros que defenderemos siempre.

Ciertamente sois una carga. Más que económica, más que política, más que el insoportable desdén vuestro, sois una carga moral, un cargo de conciencia que no nos deja vivir en paz.

Si algún desdichado días, este solar Patrio, del que ya se puede esperar todo, permite materializar las murallas que hoy son de inquina lingüística, de prepotencia étnica, de arrogancia vecinal, de menosprecio a culturas paralelas, de puta y mala insolencia… en barreras tangibles de aduana y carabineros, nos olvidéis de poner las puertas de EXIT, porque la “espantá” será frenética.

Saludos y gracias a todos.

LO QUE DESVELA EL VELO

Mi tía Carmen, mejor dicho: Sor Concepción, profesó más de 50 años en Las Capuchinas, hasta su muerte. Cuando acudíamos al locutorio, nos atendía con un velo que cubría su cara; nos separaba una doble reja y entre ambas un gran velo morado. No podíamos acercarnos sin cuidado, porque la parte exterior, la que daba al lado de los visitantes, tenía unos temibles y amenazantes pinchos. Cuando la tela desapareció de entre los barrotes, y descubrió su sonrosado rostro, unos vivaces ojos azules apenas parpadeaban, creo que entre la alegría, el asombro y cierto pudor aún latente tras tantos años oculta al mundo.

Voluntariamente, pero… ¿a esa mentalidad queremos volver? ¿Esa cultura es la que debe exhibirse entre nuestra sociedad, entre nuestra juventud?

El velo que se colocan las musulmanas, no son tales velos: son unos pañuelos, con un modo peculiar de cubrir toda la cabeza y que termina envolviendo el cuello. Tienen unos colores determinados, su colocación forma parte de una liturgia, su estilo un rito. De ahí a la Hiyab y al burka es cuestión de tiempo y algunas revueltas. Si mucho me apuras, de un par de guerras.

Cómo hombre hago lo que puedo. Pero si fuera mujer mi pelea no tendría descanso; y si fuera madre de alguna mocita, arañaría al que pretendiera colocarle a mi hija, no el jodido pañuelo, sino simplemente la idea de que ha de defender la libertad de quienes pretenden quitármela a mí.

Pensadlo bien, vosotras que lo usáis cómo una moda, jovencitas que por puro esnobismo os vais al instituto de esa guisa. Si seguís por ese camino, si seguís defendiendo modos y costumbres arcaicas, retrogradas, pero que creemos felizmente superadas por este lado del mundo, no os quepa dudas: llegará el momento que no os lo podréis quitar. Ni el velo, ni la esclavitud, ni la asquerosa mano del que hoy sigue imponiendo su voluntad.

No seáis tontas, no se trata de la libertad de ellos, se trata de defender la nuestra. Ha costado siglos llegar hasta aquí y no debemos permitir que nadie a nuestro lado vaya minando lo logrado. Si quieren vivir entre nosotros, que no confundan a nadie, y menos a tus hermanas más pequeñas con ejemplos denigrantes y de humillación para la mujer.

Creo que en Occidente, la libertad no es una norma, ni una ley, ni una formula, ni una gracia prestada, ni un favor que otros te conceden. Entendemos que es un derecho inherente al ser humano y toda acción política debe tener como objeto su protección y uso en la legalidad establecida. Parece obvio.

Pero me pregunto:

¿Al Medievo, por la libertad?. Tú misma.


Saludos y gracias a todos.