GIBRALTAR ASEDIA A ESPAÑA

La Policía gibraltareña hiere a un Guardia Civil en aguas cercanas al Peñón

Déjenme de Tratado de Utrecht y milongas, Gibraltar no es España porque los Llanitos no quieren. No han querido nunca. Siempre se han sentido más cómodos como colonos ingleses que como españoles de derecho. Asunción, que al modo de ser y de pensar de los ingleses les ha venido de maravillas para hacer de su capa un sayo en estos tres siglos. A los andaluces de Gibraltar, durante estos trescientos años les ha bastado asomarse a la verja para ver la diferencia que existía entre la siempre convulsa España y la estabilidad de la Corona Británica. Puede que el primer siglo no fuese así, pero desde el dos de Mayo de 1808 a la dictadura de Franco, pasando por el felón Fernando VII, la Década Ominosa, las regencia, reinados, republicas, dictaduras, guerras y demás quítame allá esas pajas, les ha merecido mucho más ampararse en la Roca tras la alambrada, que suspirar por la españolidad.   

Sin remontarnos muy atrás, durante la dictadura franquista El Peñón era el economato de todo su entorno. Allí acudía todo el Campo de Gibraltar por precio y calidad, con las puertas abiertas y cerradas. En libre mercado o como contrabando. Cuando los españoles padecían una Seguridad Social deficiente, escasa y precaria, los Llanitos, igual que en la actualidad, se limitaban a coger un Hércules por la mañana, sacarse una muela en Londres y volver al medio día. Hoy los tiempos ha cambiado, pero siguen queriendo sus estatus social y laboral británico. No hay color. Dicen.

Si bien es cierto que, en el fondo de sus corazones permanece intacto el sentimiento español y el orgullo por el valor y el coraje de aquellos caídos en los asedios a Gibraltar y por quienes, negándose ha admitir el dominio ingles, fundaron la “Muy Noble y Más Leal ciudad de San Roque, donde reside la de Gibraltar”

Hasta aquí el pequeño preámbulo que intenta describir sentimientos, derechos, puro pragmatismo, y reivindicaciones que subyacen por esos pagos. Más los españoles de dentro, los que viven en San Roque y los que pasamos por allí, hemos de atajar los hechos, del momento, de hoy.

Crinavis está situado al noroeste del Peñón, pertenece al término municipal de San Roque. Digamos para abreviar que es un centro de trabajo a cielo abierto, parte mar y parte tierra, dique y dársena, y que por la Avda. de España, dando un paseo mientras flanquea el mar de un lado y del otro la Línea de la Concepción,  queda a quince minutos de la Roca. Allí anduve unos años haciendo cosas propias de mi profesión. Y, créanselo, alguna vez silbaron las balas cerca muy cerca, de donde estábamos. Otras muchas, fuimos evacuados por la Guardia Civil para quitarnos de la refriega y del peligro de su lucha contra el narcotráfico. Por supuesto, la vigilancia era y es constante, diaria, de día y de noche. Enorme, intenso el trabajo de la Benemérita por controlar la zona. Ímproba y peligrosísima, si señor.

Con razón sitúa Arturo Pérez-Reverte, gran parte de su novela, La Reina del Sur, en ese escenario. Quien no viva, ni haya vivido en el entorno del Campo de Gibraltar, le sugiero la lectura de este thriller. Comprenderá enseguida, que ningún mindungui de tres al cuarto, con Bobbys, media armada inglesa o veinte submarinos nucleares a su cargo, puede impedir la heroica labor que Policía y Guardia Civil desarrollan por la sociedad, en ese rincón de España. El ataque por parte de Inglaterra, a nuestras Fuerzas y Cuerpos de Seguridad, no se justifican por un palmo de las aguas en una piscina compartida, es sencillamente una afrenta, una humillación, me atrevería a decir que una clara declaración de guerra.

Saludos y gracias a todos.

LOS GRANDES OBJETIVOS SIGUEN ADELANTE

Una asignatura, un atentado a la patria potestad sobre nuestros hijos: La EpC

“Si Orwell propone el ejercer la coerción física y mental sobre la población; Adolf Huxley va más allá: llega a concebir la manipulación genética”. A medio camino entre ambos estamos actualmente. Creo.

Confieso que cuando di mi carné de identidad y mi firma como padre objetor de conciencia para recurrir contra la EpC (Hace ya de esto bastante tiempo), lo hice como un gesto de enojo, con saña, convencido que no prosperaría nada de nada. Pero cuando menos, en algún lado, quedaría constancia de la repugnancia que sentíamos un puñado de padres ante tanto abuso despótico.

Hoy somos cincuenta mil, cien mil, no lo sé. Pero estoy convencido que no somos cinco millones, o diez, porque la denuncia hay que hacerla dando tus datos personales y tu firma, cuestión ésta que lógicamente limita la iniciativa. Como es obvio, se teme y con razón, (conociendo como se las gasta el régimen socialista) una más que posible represalia; por lo tanto, antepones por encima de todo, que el crío no se señale en el centro escolar. Es triste, pero es la realidad. Somos conscientes que la inmensa mayoría de maestros y profesores ya fueron educados bajo la Asignatura para la Ciudadanía, si no la tuvieron descaradamente como obligatoria –como ahora es el objetivo-- sí incluida subliminalmente en toda y cada una de las materias académicas y de entorno cultural y educativo. El adoctrinamiento “sociata”, viene ejerciéndose en España “de facto”, desde que tocaron poder, allá por 1982. Posiblemente antes.

Díganme, ¿Qué Gobierno? ¿Qué Poder constituido, va a renunciar a modelar, moldear a los chavales en las edades más influenciables que tiene el ser humano? Siempre ha sido y será el gran objetivo. El proselitismo, el adoctrinamiento, es connatural a toda forma de Régimen político. Lo sabemos todos de sobra. Y que se puede convertir en un maquiavelismo aberrante y monstruoso, también; es decir, por definición: en la preeminencia de la razón de Estado sobre cualquier otra de carácter moral; a costa de todo valor ético, filosófico o religioso. Todo vale para perpetuarse en el poder. Cualquier crimen, en cualquier sentido, culturalmente físico o físicamente cultural.

Como nos ocurre en esta era socialista, cuyo único fin es enjaular el cerebro humano para que incordie lo menos posible, y tenerlo sumiso y en estado vegetativo al servicio del partido. Es evidente, a las pruebas me remito. Pretenden alelar al individuo: que no tenga conciencia, ni sentimientos, ni pensamientos; que le suponga un fastidio agotador el mero hecho de pensar; que no cuestione su modo de existencia, que sea como bola de grasa circulante sin más; que no ambicione nada más allá de lo que se le dé; que asimile para siempre que creer en algo, que no esté al alcance de lo que perciben sus narices es perjudicial; que el amor es un concepto discutido y discutible; que dude de su sexo y de sus deseos; que sea incapaz de distinguir al padre de la madre, y que de hinojo de gracias al sumo Gobierno que le ha dado una sociedad unisexo y uniseso para su felicidad.

Saludos y gracias a todos.

EL TOSTÓN

Nuevo fracaso separatista: El independentismo catalán sigue empeñado en hacer el ridículo

Ciertamente estamos asqueados, cansados, hartos de oír años y años la misma monserga. El mismo discurso del mismo problema de extrañas raíces antropológicas. De la misma cháchara para incautos: “prefiero ser cabeza de ratón que cola de león”, vino a decirnos doña Pilar Rahola en memorable articulo el paso día 21. Ronroneo de los mismos gatos o las mismas gatas. No se puede negar, en Cataluña la política se convierte en una industria para arrabaleros con pretensiones; para okupas con ambiciones; para edecanes de traidores en la sombra.

El problema no es histórico, ni económico, ni siquiera xenófobo, ni lingüístico, ¡qué va! Estas razones, juntas y por separado, son herramientas de políticos para que los catalanes las padezcan y ellos las gocen. No. El problema real es que todos los que chupáis de la “olla” española y aspiráis a la herencia de la gran masía catalana, sois como Barcelona: bellos, hermosos, grandes y cosmopolitas. ¿No?

Si no fuera porque existen catalanes marginados, perseguidos, acosados por su españolidad, por el uso del español, por su amor a Cataluña y su orgullo de España, podríamos tener la tentación de deciros: quedaros ahí, con vuestras rameras ejerciendo como las bellas gatitas, como los hermosos perritos, por las calles, de día, sin conciencia ni propia, ni ajena; con vuestros nuevos modos cosmopolitas para la vieja delincuencia, esa que tiene tomada desde Colón Rambla arriba hasta Pedralbes, a lo largo y a lo ancho a la capital. Imagen y semejanza del resto de Cataluña. Pero no. Jamás. En esas tierras españolas nacen y viven compatriotas nuestros que defenderemos siempre.

Ciertamente sois una carga. Más que económica, más que política, más que el insoportable desdén vuestro, sois una carga moral, un cargo de conciencia que no nos deja vivir en paz.

Si algún desdichado días, este solar Patrio, del que ya se puede esperar todo, permite materializar las murallas que hoy son de inquina lingüística, de prepotencia étnica, de arrogancia vecinal, de menosprecio a culturas paralelas, de puta y mala insolencia… en barreras tangibles de aduana y carabineros, nos olvidéis de poner las puertas de EXIT, porque la “espantá” será frenética.

Saludos y gracias a todos.

LO QUE DESVELA EL VELO

Mi tía Carmen, mejor dicho: Sor Concepción, profesó más de 50 años en Las Capuchinas, hasta su muerte. Cuando acudíamos al locutorio, nos atendía con un velo que cubría su cara; nos separaba una doble reja y entre ambas un gran velo morado. No podíamos acercarnos sin cuidado, porque la parte exterior, la que daba al lado de los visitantes, tenía unos temibles y amenazantes pinchos. Cuando la tela desapareció de entre los barrotes, y descubrió su sonrosado rostro, unos vivaces ojos azules apenas parpadeaban, creo que entre la alegría, el asombro y cierto pudor aún latente tras tantos años oculta al mundo.

Voluntariamente, pero… ¿a esa mentalidad queremos volver? ¿Esa cultura es la que debe exhibirse entre nuestra sociedad, entre nuestra juventud?

El velo que se colocan las musulmanas, no son tales velos: son unos pañuelos, con un modo peculiar de cubrir toda la cabeza y que termina envolviendo el cuello. Tienen unos colores determinados, su colocación forma parte de una liturgia, su estilo un rito. De ahí a la Hiyab y al burka es cuestión de tiempo y algunas revueltas. Si mucho me apuras, de un par de guerras.

Cómo hombre hago lo que puedo. Pero si fuera mujer mi pelea no tendría descanso; y si fuera madre de alguna mocita, arañaría al que pretendiera colocarle a mi hija, no el jodido pañuelo, sino simplemente la idea de que ha de defender la libertad de quienes pretenden quitármela a mí.

Pensadlo bien, vosotras que lo usáis cómo una moda, jovencitas que por puro esnobismo os vais al instituto de esa guisa. Si seguís por ese camino, si seguís defendiendo modos y costumbres arcaicas, retrogradas, pero que creemos felizmente superadas por este lado del mundo, no os quepa dudas: llegará el momento que no os lo podréis quitar. Ni el velo, ni la esclavitud, ni la asquerosa mano del que hoy sigue imponiendo su voluntad.

No seáis tontas, no se trata de la libertad de ellos, se trata de defender la nuestra. Ha costado siglos llegar hasta aquí y no debemos permitir que nadie a nuestro lado vaya minando lo logrado. Si quieren vivir entre nosotros, que no confundan a nadie, y menos a tus hermanas más pequeñas con ejemplos denigrantes y de humillación para la mujer.

Creo que en Occidente, la libertad no es una norma, ni una ley, ni una formula, ni una gracia prestada, ni un favor que otros te conceden. Entendemos que es un derecho inherente al ser humano y toda acción política debe tener como objeto su protección y uso en la legalidad establecida. Parece obvio.

Pero me pregunto:

¿Al Medievo, por la libertad?. Tú misma.


Saludos y gracias a todos.

EL BRINDIS DE FRANCIA

En Libertad Digital:

Francia declara las corridas de toros 'patrimonio cultural inmaterial'

El Jefazo del país galo andaba muy preocupado y muy enfadado, porque la prohibición de la matanza pública de los toros bravos en Cataluña (España para él) podía, en unos meses, calar entre los pijoprogres gabachos y estos terminarían por exigirle la  prohibición, no sólo de la Fiesta de los Toros, sino hasta el foiegras. Viéndose obligado en consecuencias, a mantener una sobre población de ocas, patos y demás palmípedos hasta su muerte natural. Aves hoy por hoy, criadas y cuidadas, --sólo-- hasta que les revienta el hígado para la elaboración de tan rico y afamado paté. Por lo tanto ha tomado una postura inteligente y drástica: ha declarado las corridas de toros “patrimonio cultural inmaterial”  

Así que amigos catalanes, aficionados y defensores de las Corridas de Toros, no se os ocurra cerrar vuestras peñas taurinas, ni olvidaros de vuestros abonos, ni esconder el Cossio, ni prohibir las escuelas para maletillas, ni dejar de comer carne al toro con patatas al bastón. No os precipitéis. Tengo entendido que Nicolás SarKozy se va a reunir en breve con Mas, Carod-Rovira, Joan Saura y no sé si alguno más.

La tal cita tendrá lugar en Perpignan, ciudad que evoca a los españoles excesos de viejas y estrechas censuras y, excesos de nuevas y repugnantes vilezas. Cosas de la vida. A esa ciudad fueron los españoles a romper con prohibiciones de sexo que hoy suenan ridículas e infantiles. Y allí acudieron los terroristas de capucha y oficio, y los de camisa negra y chaqueta gris para negociar con el mercado de la muerte, para elegir la lonja del sacrificio. Para limitar el coto de caza al terrorismo de ETA.

Y, ya ven ustedes, paradojas de la vida, con estos mismos fariseos, tratantes con la sangre ajena, que se erigen en furibundos defensores de unos animales (carne) para consumo humano, --posiblemente muertos con sufrimiento, pero no menos que la agonía por asfixia, anzuelo o arpón de un pez--, quiere el intrépido Presidente francés llegar a un acuerdo bilateral, a un entente para que esas absurdas posturas antitaurina, antiespañola y antipatrimonio cultural inmaterial, no se propague por su país, ni incordie en modo alguno un espectáculo de tanto renombre y resonancia. Suerte maestro.

Saludos y gracias a todos.

DÍA MUNDIAL DE LA CRUELDAD.

Hoy es el día del hombre animal, fiera; el día del hombre depredador de intereses materiales por los que mata sin contemplaciones; el del hombre violento y sediento de poder que asesina por lograrlo; el del hombre devastador que asola toda vida natural y  humana que encuentra a su paso; el del hombre depravado, de bajo y ruin instinto; el del hombre que con piedras o espadas, con la pólvora o con un poco de E=mc2, ha sembrado la tierra de cruces a lo largo de su existencia.

Hoy es el día que el proyecto de hombre creyó callar la Voz del Hijo del Hombre. Más aviso para navegantes de ayer, de hoy y de siempre:

El cielo y la tierra pasarán, pero mis palabras no pasarán. (Marcos 13:31)

Saludos y gracias a todos.

Por ÉL

EL CRISTO DEL AMOR

Los bautizados y los que no; los que conservan su fe y los que reniegan de ella, todos estamos muy acostumbrados a ver los perpetuos ataques a los que se someten en el tiempo, a La Cruz, a sus evangelios y a sus creencias. Al intento, a veces miserable, a veces violento y cruento, de confundir e infundir en la gente un odio desmedido y visceral hacia el Cristianismo en general, y al Catolicismo en particular, bastión gratuito para la esperanza.  

A pesar de todo la Iglesia Católica, permanece, al paso de los siglos, fiel a su asunción evangelizadora y con las ideas claras. Por ejemplo: cigoto, embrión, feto, bebé, Ser Humano, suficiente para rogar a las madres que no asesinen a sus hijos, que no aborten la vida. No puede olvidar dos milenios proclamando la Palabra del Divino Maestro. Conviene recordarlo: en misión permanente, entre sus clérigos (hombres y mujeres, gente simple y pecadoras) y más allá de sus muros; asumiendo en su celo, --por imponer, más que exponer, el Amor de Dios-- métodos al uso en épocas pretéritas y de los que hoy ha pedido perdón, humilde y sincera; defendiendo a Cristo, incluso con sus influencias civiles de costumbres erróneas y viles en épocas de ignorancia y maldad para olvidar, y de las que todos hemos sacado consecuencias. Por ejemplo: entregando mártires por millones a lo largo de la historia. Perseguida y atacada por insistir hasta la muerte: “Amaos los unos a los otros…” Por ejemplo: junto a leprosos, a enfermos desahuciados por todos, a marginados, a humildes y sencillos, a los pobres de solemnidad. Y ahora, como siempre, vienen demagogos de recónditos rencores, nihilistas de ayer y hoy, a vender caro, muy caro “buenismo a conveniencia”.

Me he asomado a la ventana. Y he visto, que hoy como todos los días, venden flores en la pequeña plaza que hay debajo de mi casa. Y es que a pesar de todo, a pesar del bombardeo de podredumbre y zafiedad al que nos vemos sometidos a diario, nuestras almas siempre buscan un escape, un refugio para no terminar rotas en pedazos, fermentando como estiércol, en esta tierra que están sembrando de rencor, de venganzas, de engaños, de egoísmos, falsos fundamentos y delirante relativismo.

Un ramo de flores en nuestros hogares, sabemos que no es la solución, pero ayuda y es todo un síntoma. ¿No?

Saludos y gracias a todos. 

ASI SOMOS

LOS TRASPLANTES Y LAS DONACIONES VUELVEN A CRECER EN 2011

Con permiso de la autora, aquí os dejo este trabajo de una profesional sanitaria.

[…]

No sé si al ir o al venir del trabajo, en la radio del coche hablaban sobre un libro: “Lagrimas de Vida”, de Susana Herrera. Se trata de la narración de un doloroso hecho real ocurrido recientemente. ¡Tate¡ me dije, -lo compraré para el curso que estoy siguiendo.

              

El protagonista, es un pequeño, un bebe que durante siete meses llenó de felicidad a Susana y a Andrés. Padre y madre, que un funesto 21 de Enero de 2005, vieron truncadas sus vidas, porque el destino quiso, en un lamentable accidente de tráfico, arrebatarles de los brazos un hijo, el hijo; un amor, el amor. <<Los padres no deben sobrevivir a los hijos>>, escuché una vez no sé dónde.

Entre dolor, pena y turbación, Susana confiesa: <<Sentí como si alguien en ese momento hablara por mí, y pregunte en voz alta>>:

-<<¿Algo tan pequeño se puede donar?.>>

Pregunta que tuvo tres respuestas de vida, porque el pequeño cuerpo de José Andrés, pasado el sutil tránsito de la vida a la muerte, volvió a dar esperanzas a tres críos ya condenados. La decisión de esta madre, tomada cuando menos se puede razonar, cuando la sucesión de hechos y el sufrimiento aturden la mente, fue la más misericordiosa, la más reconfortable; este pensar caritativo y solidario, esta forma de razonar desprendiéndose del lastre de arcaicos prejuicios, no solo, le hace sentir a ella y su marido, una prolongación de la vida de su pequeño, y un consuelo que les ayuda en mantener vivo el amor llamado José Andrés, sino que tendrán el gratificante agradecimiento de los que ahora son un poco su hijitos y el saber que el resto de los que andamos por aquí, nos sentimos orgullosos de ella y de su trozo de vida que hoy es cielo.

             

El doctor Pérez Bernal, coordinador de transplantes, en el Hospital Virgen del Rocío de Sevilla, escribe: ...<<ella y su marido Andrés nos dieron una gran lección de humanidad. Transformó el dolor en amor. Autorizó la donación de órganos y tres niños se pudieron transplantar. Tres niños han tenido una segunda oportunidad en la vida gracias a una decisión sabia y valiente de padres increíbles. >

              

El libro está lleno de emotividad, y acaso esté escrito como un grito que tenía reprimido su autora, o cómo una oración, o cómo ambas cosas a la vez. No lo sé. Pero lo que sí sé, es que deja el alegato de  un desastre, tal vez del trance más cruel por el que puedan pasar unos padres, pero también  el testimonio de un gesto ejemplar. José Andrés, Susana y Andrés, nos hacen concebir esperanzas en este proyecto que es el género humano.

Saludos y gracias a todos por su atención.

OTRA VUELTA POR EL HIPÓDROMO

Querido votador, elige:

No, no, en ese no pienses, es siniestro. Escucha lo que hablas y sabe lo que haces, vigila tus movimientos, es muy peligroso, contra ti, contra mí y, sin embargo, un don nadie en los alrededores de Gibraltar sin ir más lejos. Sabe ofender y sabe mentir; altanero gerifalte en las cloacas del Poder, su único y gran desvelo, pero un cagón cuando ve la sombra alargada de un minarete, o un turbante tose cerca.

¡Ah!, ella. ¿La niña de Felipe, quieres decir? Ya. Pero es que esta señora de agriado gesto, y sonrisa colgate, también es la niña de Jordi Pujol, y pone el mismo entusiasmo en un viva España, como en un visca Catalunya, según convenga la jugada. Ella se siente a ratos okupa “enlaputaespaña” y muy  progre siempre en la oprimida Cataluña. Cuando algo o alguien le molestan, no lo duda, pone en marcha los mecanismos del poder para hacer leyes que lo impida, que coaccione, que reprima a la pestilente morralla. Para el próximo desfile militar ya tiene algo previsto para apartar a la muchedumbre de las tribunas de honor. Ni en tribuna, ni en Parlamento, ni en público, ni en privado está dispuesta a que alguien se atreva a invadir su terreno, el de ellos, al que ella pertenece por linaje, por casta. Tanto quiere guardar las distancias que está a punto de perderse en el horizonte. Se ha creído diva, preferida, elegida, tocada por la mano de Dios, porque nadie, cuando viaja en un F-18, le ha susurrado al oído: “mira hacia atrás y recuerda que eres sólo una mujer”    

¿No creerás que ese elemento hará algo útil alguna vez? Ni lo hizo cómo Presidente de Andalucía, ni cómo Vicepresidente Tercero del Gobierno y Ministro de Política Territorial. Sólo tiene eso, un pomposo título y un pobre y mezquino cerebro. Bueno, y hermanos, e hijas, e hijo e EREs. Pero desde que se comió la tortilla campestre a la fecha, le ha dado tiempo de hacerse rico él, colocar a su extensa familia y dejar en el paro y en la indigencia a todos los andaluces que lo han votado y a todos los que lo han soportado; llenar las urnas con PER año tras año y mantener atontolinado al personal con musho cante, con musho canalsu, con musho aquí se habla andaluz, con musho Blas Infante y con una “jartá” de folklores, simplezas y trivialidades. Califa por excelencia. Tanto, tanto que ya lo dijo en su día: “en Marruecos me encuentra como en casa”.

Éste ya no cuenta. Inútil, descártalo. Orondo, mofletudo, adiposo. Como su hueca diplomacia, como su política de sofoco y empacho, como su lenguaje cargado de sebosa grasa. Quiere untar, dar coba por donde quiera que vaya, y solo se queda en pompas, con sus vergüenzas al aire y las nuestras por los suelos. Reparte dinero y compra burla. Se codea con dictadores que lo ponen firme a él y, un puchero a nosotros. Por la pena. No, definitivamente inútil él y su gestión. Calco de su Presidente y de todos ellos. 

No sigas, por favor, mete a los demás en el mismo saco y, a ese… ni me lo mientes. Hoy no sé definir la traición, ni la felonía, ni el perjurio, ni la ingratitud, ni la apostasía, ni el delito de lesa Patria, ni a los caricatos que provocan llanto.

Saludos y gracias a todos.

LA ZANCADILLA

Yo dudo que la eficacia, la aptitud, o la moral se puedan mandar de vacaciones, como algunos pretenden dar a entender: hasta que toque. Como tampoco se puede guardar en un cajón, la educación, las creencias o, la buena voluntad, pongamos por caso. Se tienen o no, y siempre irán con nosotros, indelebles, perennes.

A mi modo de ver y, siguiendo cierta analogía astral, yo diría que el PP, discurre suelto, gravitando sin dirección fija, es decir, está describiendo una órbita alrededor de un astro, mitológico e irreal que difícilmente personificará. No encuentra su trayectoria exacta; anda perdido en el espacio de lugar y tiempo. A cada embate que le proporciona el Zapatero, el Rubalcaba o el Pepiño, tambalea incierto, dubitativo. Sus movimientos son aleatorios e incontrolados, como pelota de ping-pong que bota loca.  Y claro, así resulta muy difícil  situarlo en un sistema cartesiano de, ordenadas llamadas cometido, y abscisas denominadas compromiso.

“Que me ponga a mi las zancadillas, no a España” le ha espetado JLRZ a Aznar desde tierras Albaceteñas. Y a esta hora, todavía no ha tenido replica, contrarréplica, contestación, soplamocos o como quieran llamarlo. Creen los señores del PP, que el retruécano que ha lanzado Zapatero se diluirá en el espacio, y hoy lunes ya nadie se acordará de tan arrogante envite de victimismo. O sea, todo el sábado abriendo los telediarios con la efectista y demagoga  frase, machacándola en cuestión de minutos una y otra vez. Al mismo tiempo que radio y prensa, más lo que caiga por el mundo cibernético, y piensan estos ilusos, como tantas y tantas veces, que ya está olvidado. Pues no. Yo estoy convencido, que la inmensa mayoría de peperos y sociatas, guardarán en su subconsciente tan filantrópico dardo. Esté éste envenenado o no. Contrapongan a unas declaraciones de dudoso entendimiento un ofrecimiento espontáneo para la inmolación patriótica, y ya tendrán  de nuevo el autobús, el chofer y los judíos de Goebbels. Y a Zapatero brindando al público.

Y ahí andan, perdidos en el etéreo tiempo de la cosecha que está por venir. Ni Rajoy, ni ningún ilustre del partido han salido al quite para decirle a este mameluco que el único que pone zancadillas a España es él. Que el único que ha logrado que el país ande por lo suelos se llama José Luís Rodríguez Zapatero y la gracia de su innata virtud para dar traspiés y llevarse por delante a todo quisqui. Que él y los suyos han logrado derribar un inmenso país y que encima traiciona indignamente cualquier mano que intente aportar algo para ayudar a levantarlo. Ocho años lleva metiendo el bombín entre los radios de mi patria sin importarle que los batacazos sean cada vez más peligrosos. Poco a poco, año a año ha ido socavando los cimientos de la España prospera que le entregó el miedo al terrorismo y se atreve a hablar de zancadillas, así indecorosamente, con ese rictus que tiene por siniestra sonrisa. ¿Será posible que este PP calle ante una provocación que se desmonta con un simple desdén, con una simple frase de menosprecio? No callen, no permitan que este bobo solemne siga engañando a propios y extraños, denles a tragar su propio purgante.          

Que a este paso, señores del PP, la localización de sus coordenadas para situarlos en un plano real, va a ser para los mortales cuasi imposible. Vamos a tener que pedirlas en Cabo Kennedy.

Saludos y gracias a todos.